La tentación del geómetra

Soy de letras pero amo la geometría :

el rombo de Michaelis, los hemisferios

de las nalgas y su elipsis sagrada,

las abultada perfección de la vulva

o la curva del empeine, que adoro,

como la línea que cruza el envés

de la rodilla, o la inclinada tangente

de la nuca. Amo las esferas

como albaricoques o ciruelas,

la bahía entre cuello y hombro,

los suaves arroyos del interior

de las muñecas y el esplendor

del Bósforo entre los muslos,

con Estambul al fondo y Asia,

detrás. Porque soy de letras

sé, que la oculta tentación

del geómetra es la geografía :

trazar las cartas marítimas

sobre una piel desconocida,

detenerse en la tensa

parábola del pezón,

marcar las coordenadas

y sus límites y saber del calor

tropical de sus puestos,

donde los pájaros blancos

surgen de los manglares

y alzan, cantando, el vuelo:

última magia de la simetría 

José Carlos Llop

Mahler

"... como si el mundo fuera nuevo ..."

TORO SALVAJE

Parece paradójico que la obra de un judío errante que se sentía apátrida y sin identidad definida, sea extraordinariamente original. Es precisamente el caso con Mahler. Los austríacos lo consideraban bohemio, a pesar de haber nacido en la Moravia austríaca; los bohemios, austríaco; los alemanes se referían a él como ‘el austríaco’ o ‘el judío’; los judíos lo veían como ‘el cristiano’, pues se convirtió a la fe católica. Y, sin embargo, la obra de Mahler no podría tener mayor identidad, no podría ser más original, no podría estar más definida. En fin, un genio absoluto y verdadero, como pocos han existido en la humanidad, y que, entre otras cosas, tuvo la virtud de exponer, como nadie, los secretos más íntimos del ser; y no sólo del ser humano, sino del ser universal (esse comune) y del Creador mismo (ipsum esse subsistens).

En suma, para muchos Gustav Mahler es un verdadero profeta del espíritu humano y del anima mundi. El incomparable Thomas Mann (Premio Nobel de literatura, 1929) se refirió a él en estos términos:

“el hombre que, como creo, expresa el arte de nuestro tiempo en su forma más profunda y sagrada”.

La octava sinfonía, compuesta en 1906, es conocida como sinfonía de los mil por la enorme cantidad de músicos, solistas y coros requeridos, que en realidad no son mil, sino tal vez doscientos, aunque para su estreno en Munich en 1910, bajo la dirección del autor, se emplearon mil treinta personas. De cualquier forma, salvo Berlioz, ningún compositor había requerido tales fuerzas. Esta obra, que dedicó a su mujer, consta de dos partes: el himno medieval Veni Creator Spiritus que data de la primera mitad del siglo IX, y el final de la segunda parte del Fausto de Goethe. Es una composición colosal en donde vuelve a incluir la voz humana, y en la que trabajó infatigablemente durante unos tres meses durante el verano de 1906. La consideraba una de sus máximas creaciones. En una carta fechada en agosto de ese año, Mahler escribe:

“He concluido mi Octava; es lo más grande que he hecho hasta ahora. Y tan peculiar en contenido y forma, que ni siquiera puede escribirse sobre eso. Imagínese que el Universo empieza a sonar y hacer música. No son ya voces humanas, sino planetas y voces que giran.”

Con ella Mahler abraza eternamente el universo y se postra ante la Divinidad, o, por qué no decirlo, se une a la Divinidad. Quien califique esta obra como producto de un espíritu perturbado y extravagante sólo demostrará su pequeñez y su nula comprensión. Esta música no tiene igual en el mundo entero. Es gigantesca, inmensa, como lo es el cosmos. Es una representación total y absoluta del universo. Es el triunfo del hombre. Está hecha para gloria del género humano. Ante ella, el auditor siente intensamente la fuerza del Creador y no puede más que terminar exhausto, apabullado, como si un huracán le hubiese cogido y sacudido, como si una incandescente luz le hubiese cegado. Esta tremenda obra nos muestra lo pequeño y grandioso que puede ser el hombre: diminuto ante Dios y enorme ante los hombres pequeños. Sin duda, la octava sinfonía debe considerarse como una de las obras artísticas más importantes de la humanidad. La dedicación a Alma se queda corta –si no es que francamente ridícula–. Más bien, esta sinfonía fue compuesta para el alma universal, producto del amor en su más alta expresión, en su grado supremo y omniabarcante, aquel amor que nada tiene que ver con el amor mundano. No es el amor del hombre lo que está en la octava sinfonía. No. Es el amor de Dios anunciado por medio de Mahler.

De Gustav Mahler, el hombre y su música

“Acabo de terminar mi octava sinfonía, que es lo más importante que he escrito hasta ahora. El contenido y la forma son tales que me seria imposible describíroslos. Imaginad el universo entero sonando y resonando. No se trata ya de voces humanas, sino de soles y planetas en plena rotación”, fue la forma en como el propio Gustav Mahler describió esta obra a su compañero Willen Mengelberg, en Agosto de 1906.

La Sinfonía N° 8 de Mahler es quizá la obra más luminosa, positivista y apasionada del autor, tal y como él lo admitió a su amigo Richard Specht en el año 1906: “Esta sinfonía es un don a la nación. Todas las precedentes sólo eran preludios para esta; mis otras obras son trágicas y subjetivas, ésta es una inmensa dispensadora de alegría”. Mahler no se equivocó, su momento llegó y en la era de El Sistema.

“Acabo de terminar mi octava sinfonía, que es lo más importante que he escrito hasta ahora. El contenido y la forma son tales que me seria imposible describíroslos. Imaginad el universo entero sonando y resonando. No se trata ya de voces humanas, sino de soles y planetas en plena rotación”, fue la forma en como el propio Gustav Mahler describió esta obra a su compañero Willen Mengelberg, en Agosto de 1906.

La Sinfonía N° 8 de Mahler es quizá la obra más luminosa, positivista y apasionada del autor, tal y como él lo admitió a su amigo Richard Specht en el año 1906: “Esta sinfonía es un don a la nación. Todas las precedentes sólo eran preludios para esta; mis otras obras son trágicas y subjetivas, ésta es una inmensa dispensadora de alegría”. Mahler no se equivocó, su momento llegó y en la era de El Sistema.

“Acabo de terminar mi octava sinfonía, que es lo más importante que he escrito hasta ahora. El contenido y la forma son tales que me seria imposible describíroslos. Imaginad el universo entero sonando y resonando. No se trata ya de voces humanas, sino de soles y planetas en plena rotación”, fue la forma en como el propio Gustav Mahler describió esta obra a su compañero Willen Mengelberg, en Agosto de 1906.

La Sinfonía N° 8 de Mahler es quizá la obra más luminosa, positivista y apasionada del autor, tal y como él lo admitió a su amigo Richard Specht en el año 1906: “Esta sinfonía es un don a la nación. Todas las precedentes sólo eran preludios para esta; mis otras obras son trágicas y subjetivas, ésta es una inmensa dispensadora de alegría”. Mahler no se equivocó, su momento llegó y en la era de El Sistema.

Cuando mi corazón se hizo a la mar

Trueco todas las luces de la costa

por un ribazo de urces moradas,

todas las maravillas por una flor.

Aún era joven cuando mi corazón se hizo a la mar.

El azul del deshielo, la malla de rocío,
el manantial y las cascadas
no calmaban mi sed.

Desde Estartit, el coraje de la ola
y las rosas de coral me llamaron
hacia el panal de oro de Erice
en el Levante de la aurora.

Desde Itaca me cortejó la sal fenicia,
el invento del cero,
la alegoría del cirsio griego,
donde las siete maravillas del hombre
alumbran como faros del promontorio.

Era muy joven, cuando creí
que todo el mar eras tú:
señuelo de la espuma y luz en el lagarto.

Dejé atrás
los cadenciosos ruidos de las artesanías,
la extensión de los granos mayores,
la nieve albar, que eran mi suelo.

Mi corazón, al fin, bajó,
¿Por qué morir de sed junto a la fuente?

Ahora en el trance de la espera
me asedia, como entonces, la belleza,
lo divino, otra vez.
Después de un infortunio de tormentas
y merodeo de islas bulliciosas
sé que la vuelta es el final del sueño.

Trueco todas las luces de la costa
por un ribazo de urces moradas,
todas las maravillas por una flor.

Un intercambio interno, la soledad,
me torna a la semilla
y pido
que el mar innumerable me devuelva
la nadadora luz
donde una estrella, por primera vez propia,
reconozca la proa del regreso.

Aún seré joven cuando mi corazón vuelva del mar.

Ángel Fierro, de "El andamiaje de los sueños".


Imágenes: Esculturas de Esperanza d'Ors, que ilustran este poemario.

Ancas de rana

Foto tomada de la red

Las ancas de rana son una especialidad culinaria en países como Francia, España, China, México, Portugal y Grecia. Su carne es de textura firme y suave.

En España se toman en distintas regiones, es un plato tradicional en Aragón y en León.

En La Bañeza (León), las preparan muy sabrosas, con cebolla, tomate, pimentón, ajo, perejil, guindilla y sal. A mi padre le encantaban.

Hace muchísimo que no comparto una receta. Y como este blog comenzó con la cocina de mi abuela y de mi madre, ellas lo inspiraron, os dejo una de sus recetas más sabrosas. Os recomiendo que miréis las otras, están buenísimas. Todas ellas guardan esos pequeños trucos que nunca olvido, sobre todo porque he visto el cariño con el que siempre han cocinado. Aprendí a cocinar solo mirándolas.

Nunca saben  las cantidades exactas, como mi madre me dice: "Como tú veas ..."

Y así os la dejo, al estilo de mi abuela y de mi madre:

Ingredientes:

Medio kilo de ancas de rana, (no es fácil encontrarlas frescas, se pueden comprar congeladas), 1 diente de ajo, una cebolla pequeña, una cucharada de harina (de café), pimentón (utilizo el de la Vera), medio vaso de vino blanco (tipo La Ina o Tío Pepe), guindilla, 1 hoja de laurel, aceite de oliva virgen y sal.
Para el caldo: 1 hueso pequeño de ternera y un trozo pequeño de gallina.

Para descongelarlas: descongelamos las ancas y las introducimos en leche durante al menos 4 horas para que su carne se ablande, las lavamos con agua y las escurrimos.

Preparación:

Preparamos el caldo y reservamos para el guiso.
En una cazuela (si es de barro mucho mejor) se pone aceite y se pocha la cebolla y el ajo picados. Una vez pochados, se añade el harina. Se rehoga. A continuación, añadimos guindilla (si nos gusta picante, un trocito solamente), el laurel y rehogamos nuevamente. Añadimos el vino y un poco del caldo que teníamos preparado.

Se añaden las ancas de rana y salamos. Las dejamos cinco minutos a fuego lento y ¡listas!
La salsa es de "toma pan y moja", exquisita.

Melosas, melosas, como acostumbra a decir mi madre ...

Ráptame

G. L. Bernini. El rapto de Proserpina (detalle)

"Así nacen los libros, en el amor,  así nacen los libros que nadie lee jamás, así Dios pone el libro en ti, antes de nacer, como un puñado de barro que se transformará en luz. Preguntan todos cómo se escribe un libro. Se acerca uno a Dios y se le dice: fecunda mi mente, entra en mi corazón y llévame lejos de los demás, ráptame. Así nacen los libros, así nacen los poetas.

Domandano tutti como si fa a scrivere un libro. Si va vicino a Dio e gli si dice: fecunda la mia mente, mettiti nel mio cuore e portami via degli altri, rapiscimi".

Alda Merini

El amor en los tiempos de lluvia

Corren ríos menudos por la calle,

agua con torbellinos de hojas rotas. 

Un arce japonés se levanta, temblando

una canción de gotas por sus ramas,

y me paro en la brisa para ver

el arcear del arce, la esencia de las cosas

mojadas y despiertas.

Un mismo amor recorre los caminos:

Es la lluvia de siempre, pero yo soy distinta. 

Rocío Arana

Zerno Roli

Está cayendo ahora mismo 

una lluvia fina, mansa, sobre la plaza. 

Es una lluvia a la que no le ves 

la mala intención por ninguna parte, 

todo lo contrario, se diría que busca tu amistad, 

que te dice, no tengo más remedio 

que mojarte un poco, 

va en mi condición,

pero me gustaría que nos llevásemos bien.

Ya sé que esto puede parecer una locura,

ponerle no solo voz sino sentimientos a la lluvia, 

pero a mí es lo que me sugiere 

su presencia ahora mismo,

mientras la veo caer suave 

entre las farolas hacia el empedrado, 

y resbalar por mi rostro reflejado en el cristal.

Karmelo Iribarren 

La dádiva

Ojos que no ven

 lo que ver desean

 ¿qué verán que vean?

 Anónimo de Ms.1580 de la Biblioteca de Palacio

San Benito de Nursia (detalle de crucifixión con santos). Fra Angelico. Convento de S. Marcos. Florencia

La poesía es un misterio y también una verdad. Sin misterio ni verdad no hay poesía ...

Hoy me ha contado un amigo

que en un monasterio del norte

hay un benedictino enfermo

que, además de a la oración,

dedica sus horas a la lectura.

En las mañanas de invierno

surgen del bosque los jabalíes

e inauguran con paso lento

el blanco manto de nieve

caída bajo la memoria de la luna.

Entonces el monje abandona

el monasterio con una cesta

en los brazos, y les da de comer

como si fueran pájaros.

Luego regresa a su celda y lee,

pues los males que afligen su cuerpo

le impiden las tareas de su orden.

Y los jabalíes desaparecen

hasta la mañana siguiente.

Hoy me ha contado mi amigo

que este invierno, al pasar

junto a su celda entreabierta,

el monje tenía entre las manos

el último libro de versos míos.

De repente una luz distinta

ha iluminado mi casa:

he visto la celda benedictina,

la mole parda de los jabalíes

sobre la nieve, la mano

que les arroja una manzana,

la vida que puse por escrito,

ahí de pie, en un claro nevado.

Y las horas en que escribí ese libro

han adquirido un estado de gracia

no sé si inmerecido, pero sí distinto

y superior al que tuve a solas

mientras escribía sus versos.

Ése es el sentido de la poesía.

Y el mundo me ha parecido

un lugar generoso, sereno

y habitable, donde al alba

unos jabalíes hozan la nieve

virgen, y un hombre de oración

les arroja unas manzanas.

El aire tañe el silencio frío

entre las ramas de los árboles.

 

José Carlos Llop

La palabra infinito

Jacques Cancaret

Dame noche

las convenidas esperanzas,

dame no ya tu paz,

dame milagro.

Ida Vitale

Ivan Marchuk

La palabra infinito es infinita,

la palabra misterio es misteriosa,

ambas son infinitas, misteriosas.

Sílaba a sílaba intentas convocarlas

sin que una luz anuncie su dominio,

una sombra señale a qué distancias de ellas

está la opacidad en que te mueves.

Van a algún punto del resplandor y anidan,

cuando las dejas libres en el aire,

esperando que un ala inexplicable

te lleve hasta su vuelo.

¿Es más que su sabor el gusto de la vida?

Ida Vitale

El amor no lo es todo ...

Man Ray

El amor no lo es todo: no es comida ni bebida

Ni sueño ni un techo sobre tu cabeza contra la lluvia;

Ni una tabla que flota para los hombres que se hunden

Y se alzan y se hunden y se alzan y vuelven a hundirse;

El amor no puede llenar de aire el pulmón herido

Ni limpiar la sangre ni soldar el hueso partido;

Aun así, en este instante en que te hablo

Muchos hombres se acercan a la muerte sólo por falta de amor.

Podría ser que en un momento difícil,

Atrapada en el dolor y suplicando ser liberada

O llevada por la necesidad más allá del poder de mi voluntad,

Vendiese yo tu amor por un poco de paz,

O cambiara la memoria de esta noche por comida.

Podría ser. Pero no creo que lo hiciera.

Edna St. Vincent Millay

¿Quieres algo de mí?

"Sería muy poco inteligente no reconocer

que hay virtudes más importantes 

que la inteligencia.”

Andrés Neumann.

Dennis Perrin

¿Quieres algo de mí? ¿Has llamado a mi puerta?

Dije sí al cansancio y dije sí al temor.

Dije sí a la más profunda pérdida de lo habitual y a la charla amable

bajo los pinos iluminados por el farolillo de noche.

Dije sí a los ojos siempre abiertos y a la extrañeza.

Y, ahora que lo sabes, dime, ¿quieres algo de mí?

¿Has sido tú, en realidad, quien ha llamado a mi puerta?

Pilar Ardón

La rosa

La rosa
que ven mis ojos
ahora
florece
en ti
desde siempre
y para siempre.

Silesius

Felicidades, mamá.

Felicidades a todas las madres.

Resumiendo ...

La dama del armiño. Leonardo da Vinci

Escrito está en mi alma vuestro gesto,

y cuanto yo escribir de vos deseo;

vos sola lo escribisteis, yo lo leo

tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;

que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,

de tanto bien lo que no entiendo creo,

tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;

mi alma os ha cortado a su medida;

por hábito del alma mismo os quiero.

Cuanto tengo confieso yo deberos;

por vos nací, por vos tengo la vida,

por vos he de morir, y por vos muero.

Garcilaso de la Vega, siglo XV

Y siglo XXI, resumiendo...

"La brevedad es el alma del ingenio.", dijo William Shakespeare ...

Y más del siglo XV,  las comparaciones son siempre odiosas, la verdad:

CALISTO.- Vencido me tiene el dulzor de tu suave canto; no puedo más sufrir tu penado esperar. ¡Oh mi señora y mi bien todo! ¿Cuál mujer podía haber nacida, que desprivase tu gran merecimiento? ¡Oh salteada melodía! ¡Oh gozoso rato! ¡Oh corazón mío! ¿Y cómo no pudiste más tiempo sufrir sin interrumpir tu gozo y cumplir el deseo de entrambos? 

MELIBEA.- ¡Oh sabrosa traición! ¡Oh dulce sobresalto! ¿Es mi señor de mi alma, es él? No lo puedo creer. ¿Dónde estabas, luciente sol? ¿Dónde me tenías tu claridad escondida? ¿Había rato que escuchabas? ¿Por qué me dejabas echar palabras sin seso al aire con mi ronca voz de cisne? Todo se goza este huerto con tu venida. Mira la luna cuán clara se nos muestra, mira las nubes cómo huyen, oye la corriente agua de esta fontecica, ¡cuánto más suave murmurio zurrío lleva por entre las frescas hierbas! Escucha los altos cipreses cómo se dan paz unos ramos con otros por intercesión de un templadico viento que los menea. Mira sus quietas sombras cuán oscuras están y aparejadas para encubrir nuestro deleite. Lucrecia, ¿qué sientes, amiga? ¿Tórnaste loca de placer? Déjamele, no me le despedaces, no le trabajes sus miembros con tus pesados abrazos. Déjame gozar lo que es mío, no me ocupes mi placer. 

CALISTO.- Pues señora y gloria mía, si mi vida quieres, no cese tu suave canto. No sea de peor condición mi presencia, con que te alegras, que mi ausencia, que te fatiga. 

La Celestina, Fernando de Rojas

Mujer leyendo

Mujer leyendo, Jorge de Oliveira

La poesía es un balbuceo...

Admirar es el verbo

que dice en su doblez

lo que despierta en mí tu quieta pose.

Esa misma doblez está en tus pechos

porque elevas el libro y lo sostienes

juntando bien los brazos, plegando la atención.

Me tienta imaginar el personaje

al que estás abrazando, en qué adjetivos

prefieres detenerte. Me entretengo

calculando la pausa, la cadencia 

con que pasas las páginas: sonrío

al comprobar que eres una lectora lenta,

con rodeos de asombro o de pregunta.

Quién pudiera de ti recibir esos ojos

con el mismo deseo, con idéntica hondura

Eres lo que hace falta. Belleza meditando.

Carne con su temblor y su sintaxis.

Ese lugar en que la inteligencia

y la sensualidad se hacen un nudo.

Andrés Neuman

Cavatina, Beethoven

Feliz Día del Libro

Física aplicada

Jarek Puczel

"...Cuantas mujeres hay en este mundo

     las conocí por ti. En ti dormían..."

Suponiendo que un hombre, una mujer

parten de puntos divergentes, dispersos en un plano,

lugares que se ignoran entre sí,

y a la velocidad del entusiasmo

emprenden la aventura, se ponen en camino,

van por ahí remando en aguas turbias,

van por ahí escuchando el vasto germinar de las semillas,

al acecho, en sigilo, ahuecando la tierra a la esperanza,

suponiendo que trazan trayectorias de curso irregular,

cada cual a su amor, virando al viento,

quebradas trayectorias cuyo sentido puede

al mínimo temblor girar hacia el vacío,

suponiendo el afán, la búsqueda, la sed,

el ensueño del goce, la ilusión y la ausencia,

calculemos, a golpe de intuición,

cuántas veces tendrán las trayectorias

que cruzarse en el brillo de unos ojos,

unos labios que invitan, unas manos que asienten,

para incendiarse a un tiempo, hombre y mujer, sembrar la tierra

de llamas como ráfagas de lluvia.

Eduardo García

Un buen poeta fallecido el martes 19 de abril.

Descanse en paz.

Ahí la tiene ...

El Encuentro. Francisco Valentín Alonso. Semana Santa 2016, León

Fotografía ganadora, Diario de León

"Me gusta salir y buscar la luz",  afirma Francisco Valentín.

 Ahí la tiene. 

Gustav Mahler - Sinfonía no. 4, Poco adagio. Herbert von Karajan.

La mujer de Lot II

Michal Lukasiewicz 

Entonces la mujer de Lot miró

atrás, a espaldas de él, y se

volvió estatua de sal.

Libro del Génesis

Y siguió el hombre justo al enviado de Dios,
grande y resplandeciente, por la montaña negra.
En tanto, una voz penetrante urgía a la mujer:
no es demasiado tarde, aún puedes mirar.

Mira las torres rojas de tu Sodoma natal, la plaza
en que cantaste, el patio donde hilabas, de la casa
en lo alto, las ventanas vacías, la casa en que tus hijos
nacieron, fruto de unión feliz.

Una mirada sólo. Y helados en un dolor de muerte
ya no pudieron mirar más sus ojos.
Sal transparente se tornó el cuerpo todo
y las piernas ligeras en la tierra arraigaron.

¿Y a esta mujer nadie la llorará?
¿Es figura anodina para ocuparse de ella?
Pero mi corazón no olvida
a la que dio la vida por una mirada.

 Anna Ajmátova 

Encantadoramente bella

Cartel de Marc Chagall sobre La flauta mágica

Dies Bildnis ist bezaubernd schön (Esta imagen es encantadoramente bella) es un aria de la ópera de 1791 La flauta mágica de W.A. Mozart. El aria pertenece al acto I, escena 1 de la ópera. Al Príncipe Tamino acaban de presentársele las Tres Damas con una imagen de la Princesa Pamima y se enamora instantáneamente de ella.

Es la última ópera de Mozart, que murió dos meses después a los 35 años.

Ver aquí el aria a partir del minuto 17:20

¡Ésta es la imagen más encantadoramente hermosa

que hayan contemplado jamás unos ojos!

Lo noto a medida que este retrato divino

va llenando mi corazón con una emoción nueva.

No puedo expresarla con palabras,

pero siento cómo arde en mis entrañas lo mismo que una hoguera .

¿Podría ser amor?

¡Sí, sí! ¡Claro que es amor!

Ojalá pudiera encontrarla,

Ojalá estuviera ahí, detrás de mí,

Yo, yo... con calor y con respeto...

¿Qué es lo que haría? La apretaría, lleno de emoción,

contra este pecho ardiente

y entonces sería mía para siempre.

La escena corresponde a la adaptación a la gran pantalla de esta ópera magistral de Mozart. Ingmar Bergman, su director, demostró su tremenda capacidad para combinar artes, en este caso, ópera y cine.

El príncipe Tamino, ayudado de Papageno, se ha enamorado de la princesa Pamina, quien se encuentra en poder de Sarastro. La madre de la princesa, la Reina de la Noche, es la principal instigadora para que Tamino rescate a su hija. Si lo logra, promete al joven que su hija se convertirá en su esposa.

La madre, aunque al principio se presenta como un personaje bondadoso, resulta ser todo lo contrario: una mujer malvada y mentirosa.

Ayudada por sus tres damas asistentes, la Reina de la noche (que representa la oscuridad) salva al príncipe Tamino del ataque de una serpiente gigante. En pago por haberle salvado, Tamino llegará a un acuerdo con la reina para conseguir la mano de su bellísima hija a cambio de que la libere del secuestro en la que la tiene sometida el hechicero Sarastro (que representa la luz). Tamino, acompañado de Papageno, un pobre pajarero, se dispondrá a salvar a su amada. Sin embargo, una vez llegado al reino de Sarastro, se da cuenta que éste realmente tiene buen corazón, y que la tiene retenida para librarla de las malas influencias de su madre.

Finalmente los dos amantes se unirán para siempre, mientras que su malvada madre será derrotada definitivamente.


En el famosísimo aria “La venganza del infierno”, la Reina de la noche pone un cuchillo en la mano de su hija Pamina y la anima a asesinar a Sarastro, el rival de la reina, amenazando a Pamina con una maldición si no cumple su encargo...

¡La venganza del Invierno

hierve en mi corazón!

¡Que la muerte y la desesperación ardan

a mi  alrededor!

Si Sarastro no siente por tu mano

los dolores de la muerte,

ya no serás más mi hija.

Serás por siempre rechazada,

serás por siempre abandonada,

serán para siempre destruidos

todos tus lazos con la naturaleza,

si por tu mano

Sarastro no palidece eternamente.

¡Escuchen, dioses de la venganza!

¡Escuchen el juramento de una madre!

No permitas ...

No permitas que muera el fuego,

cuida la brasa, ese tesoro.
Puede soplar un viento y volver a crear.

El día se columpia
entre el sí y el mañana. Ahórrame el dolor
de la ceniza.

Sal en la herida que descarna
la arteria de la ausencia, así tu pelo se deslíe
en la otra orilla.

Cuida la brasa. Espérame allí.

No puedes impedirlo.
Como una perla en los escombros,
quizás amor.


Ängel Fierro, Sal en la herida, de "El andamiaje de los sueños".

Abril es el mes más cruel

José María Sicilia. Luz que se apaga

Uno de los más complejos e inquietantes poemas del siglo XX, escrito en 1922: 



Abril es el mes más cruel: engendra
lilas de la tierra muerta, mezcla
recuerdos y anhelos, despierta
inertes raíces con lluvias primaverales.
El invierno nos mantuvo cálidos, cubriendo
la tierra con nieve olvidadiza, nutriendo
una pequeña vida con tubérculos secos.
Nos sorprendió el verano, precipitóse sobre el Starnbergersee
con un chubasco, nos detuvimos bajo los pórticos,
y luego, bajo el sol, seguimos dentro de Hofgarten,
y tomamos café y charlamos durante una hora.
Bin gar keine Russin, stamm'aus Litauen, echt deutsch.
Y cuando éramos niños, de visita en casa del archiduque,
mi primo, él me sacó en trineo.
Y yo tenía miedo. Él me dijo: Marie,
Marie, agárrate fuerte. Y cuesta abajo nos lanzamos.
Uno se siente libre, allí en las montañas.
Leo, casi toda la noche, y en invierno me marcho al Sur.

¿Cuáles son las raíces que arraigan, qué ramas crecen
en estos pétreos desperdicios? Oh hijo del hombre,
no puedes decirlo ni adivinarlo; tu sólo conoces
un montón de imágenes rotas, donde el sol bate,
y el árbol muerto no cobija, el grillo no consuela
y la piedra seca no da agua rumorosa. Sólo
hay sombra bajo esta roca roja
(ven a cobijarte bajo la sombra de esta roca roja),
y te enseñaré algo que no es
ni la sombra tuya que te sigue por la mañana
ni tu sombra que al atardecer sale a tu encuentro;
te mostraré el miedo en un puñado de polvo (...)

              
¿Aquel cadáver que plantaste el año pasado en tu jardín,
ha empezado a germinar? ¿Florecerá este año?
¿No turba su lecho la súbita escarcha?
¡Oh, saca de allí al Perro, que es amigo de los hombres,
pues si no lo desenterrará de nuevo con sus uñas!
Tú, hypocrite lecteur! — mon semblable — mon frère!»

T. S. Eliot

El poema completo: La tierra baldía

Un poema que ahonda en la dualidad del mundo contemporáneo. Abril es el mes más cruel significa lo dolorosa que es la llegada de esa "simbólica primavera" a una tierra estéril. Sugiere la devastación en la que quedó Europa y el ocaso de la civilización occidental, tras la Primera Guerra Mundial. En esta obra habla de la crisis de la modernidad, y de la añoranza de un mundo/ paraíso perdido.

El lector más experto, decía Eliot, no se preocupa de entender; no, por lo menos al principio. Sé que parte de la poesía de la que soy más devoto es una poesía que no entendí en la primera lectura; otra parte , es poesía que todavía no estoy seguro de entender. En The Waste Land ni siquiera me preocupé de si entendía lo que decía.

Raphael

Como yo te amo...





Estar enamorado...

Últimas canciones del concierto... Maravilloso corazón...

Qué sabe nadie... ¡fantástica!

El concierto fue ganando en intensidad...

En carne viva...

Apoteósico, ¡un artistazo! Se entrega con el corazón.

Mientras vosotros estéis aquí, seguiré cantando, nos decía...

Algunas de las canciones del concierto de Raphael con la Orquesta Sinfónica de Castilla y León, que tuvo lugar en el Palacio de los Deportes de León el 1-4-2016. Dos horas y media de concierto, sin descanso. Asistieron gran cantidad de jóvenes, personas de todas las edades, en un recinto repleto con más de 5.000 plazas.

¡Qué gran voz, permanece intacta, qué gran artista!

Dejaré los vídeos una vez que aparezcan. Éstos pertenecen al mismo concierto en distintos lugares.