viernes, 8 de diciembre de 2017

Brota ...




"La poesía colecciona milagros." 

José Mateos







La poesía
es una manifestación
y en lo que pueda
sin remedio, brota.

Yolanda Pantin








¿Qué significa “domesticar”? –volvió a preguntar el Principito–. 

–Es una cosa ya olvidada –dijo el zorro–, significa “crear lazos”.

–¿Crear lazos?

–Si –dijo el zorro–. Para mi no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. No te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo ...

Antoine de Saint-Exupéry, El Principito, cap. XXI






sábado, 2 de diciembre de 2017

Misterízate ...





Kailin Zhao

Misterízate conmigo,
bolericemos las miradas,
versifícame las manos.


Si me descifras
d e l e t r é a m e.

Silvia Gallego


Quiero hacer sintaxis
con tu delicioso cuerpo.

Yuxtaponerme contigo
en una coordinada,
copulativa, sin disyuntiva…
explicativa.

Variar entre subordinadas,
jugar a ser sustantiva
del sujeto
de tu complemento agente

—toda oración pasiva
me parece peligrosa—.

Jugar a ser adjetiva
especificarme contigo,
ser complemento
del nombre que eres.

Jugar a ser adverbial
entre tantas circunstancias.
Temporales, modales…
siempre aportan al núcleo.

Por no ponerme concesiva
o condicional
en este análisis sintáctico.

Silvia Gallego




¡Mambo!






martes, 28 de noviembre de 2017

Cuando apagas la luz




La espera. Jorge Gallego




"Cuando apagas la luz desaparece el mundo. Cuando cierras los ojos desapareces tú. Nunca dejes de asombrarte al abrirlos de nuevo".

Javier Bozalongo




miércoles, 15 de noviembre de 2017

De vez en cuando ...




Jiwoon Pak



De vez en cuando
Las nubes dan un descanso
A los contempladores de la luna.

Matsuo Bashô:











lunes, 6 de noviembre de 2017

En el patio de los Arrayanes ...





Patio de los Arrayanes. Alhambra de Granada



“En el patio de los Arrayanes
he bebido, a sorbos,
el rumor continuo del agua”.

Eduardo Mitre











jueves, 2 de noviembre de 2017

Los nombres del agua



Qué difícil oír lo que dice la lluvia.

 Victoria León


Brassai



Señora, la lluvia
es una palabra demasiado hermosa.
¿Piensa acaso que su gris pluvioso basta
para evocar lo que usted, con sus versos, no acierta?

No respondía: “la lluvia es más bien un estado de ánimo.
Digo lluvia, y oigo baladas,
la isla de Mallorca desgranándose
en el pianito de Chopin tosiendo.

Oh siempre llueve sobre la villa francesa
como llueve sobre su corazón, en el poema”.
Plagia, Señora, a la naturaleza primero,
luego al aire. La lluvia, no sus versos, es la bella.

¿No ha ensayado otros nombres? Por ejemplo, chubasco.
Menos dentro de un lienzo impresionista: algo
que suena más real, de menos pretensiones.
Chubasco es algo alegremente próximo.

¿Se disgusta? Llovizna entonces: es como una fina
lámina, transparente como el velo de una niña.
Tiene un poco de bruma, más ligera.
Se alza, y enseguida se ve mejor la tarde.

O aguacero, cubano, hecho de nada y prisa.
Irrumpe, alegre y hondo, saca su olor al borde
de la calle. Limpia, y cesa de súbito
igual que entró. ¡Qué gusto su visita!

Luego está el chaparrón. ¿Qué, grosero, interrumpe
a la madre que vuelve cansada del trabajo
retardando el regreso? ¿Pero y los chiquillos
que se empapan, que juegan? Chaparrón es delicia.

En fin, me rindo. Lluvia: es un clásico.
Esa sonoridad no la mejora nadie. Y luego es un problema
también de tiempo. Lluvia es algo más lento,
más íntimo. Vidriera de niños, lluvia es que está lloviendo.

Agua, arriba y abajo, dentro, afuera,
lenta, impetuosa, terca, que prosigues
sin fin, por siempre, por sobre toda pérdida.
¿Qué sabes, agua? Por favor, no lo digas.

Fina García Marruz.










domingo, 29 de octubre de 2017

Cui-Ping-Sing





Hu Jun Di



Poema Cui-Ping-Sing de Agustín de Foxá:

Ella, Cui Ping Sing, es la hija de Afu, el domador de peces. Vive en una humilde choza de bambú desmayado. Él, Hoang Ti, es primer ministro y mandarín del joven Emperador de China. Y por encargo imperial busca esposa para el Monarca. Con un equipo de pintores, Hoang Ti recorre el Imperio, retratando a las jóvenes más bellas para que el Emperador elija. En una remota aldea conoce a Cui Ping Sing y el amor le presiona las sienes. 


… Hoang:

Escucha…

¿En qué otro mundo de cerezas raras
oí tu voz? ¿En qué planeta lento
de bronces y de nieve, vi tus ojos
hace un millón de siglos? ¿Dónde estabas?
Fuiste agua hace mil años.
Yo era raíz de rosa, y me regabas…
Fuiste campana de Pagoda, yo era
nervio del ojo que miró a tu bronce.
Nos hemos perseguido
alma con alma, atravesando cuerpos
peregrinos de venas y latidos,
por pieles de animales, por estambres,
escamas, esqueletos cortezas;
por mil cuerpos y sangres diferentes,
alma con alma, cincelando torres
de espíritu con lágrima y sonrisa…

... Hoang:

Tú fuiste, Cui-Ping-Sing, todo lo claro,
el cisne o la ceniza.
Yo fui todo lo oscuro,
la raíz, la tortuga.
Tus pechos
son dos nidos calientes,
tejidos en la rama de un almendro...




Hu Jun Di



Y pensar que, después que yo me muera,
Foxá que lleva muerto tantos años,
seguirá vivo en Cui-Ping-Sing, su obra
maestra, que escribió en el 38
y dio a la luz un par de años después.
Y eso que el bueno de Foxá no era,
ni mucho menos, un perfeccionista
del verso. Le importaban otras cosas:
la vida, por ejemplo, esa que él dice
en su mejor poema que, desnuda,
azul, lasciva, bailaría eterna-
mente en el escenario de su tumba.
Y vaya si lo hizo. En Cui-Ping-Sing
aún canta Dios setenta años más tarde,
por medio de Foxá, la serenata
de emoción y temblor que es la existencia
humana, el quid de la literatura.
         

Luis Alberto de Cuenca





Hu Jun Di



Cui-Ping-Sing es una muy hermosa historia de amor, que recuerda a Tristán e Isolda. Así habla Hoang de su amada:


Las otras son mujeres,
pero ella es el amor.
Las otras pasan,
miran y besan; son lagos azules
en cuya orilla se refleja el alma.
Pero ella es lago
que no refleja, ahoga.






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