...

Abe Toshiyuk

«Cuando mi pensamiento va hacia ti se perfuma».

Rubén Darío

¡Feliz 2022!

¡Feliz Navidad!

Adoración de los Magos. Pedro Berruguete

"Alegraos siempre en el Señor; os lo repito, alegraos. Que vuestra mesura la conozca todo el mundo. El Señor está cerca".

Filipenses 4, 4-5

Puer natus est

¡Feliz Navidad!

Splendor veritatis

Jules Breton

Tu rostro, que aparece -un relámpago- y que
desaparece. Muero buscando entre palabras
apagadas un ascua de verdad que ilumine
un instante ese rostro. Haberlo casi visto
-un reflejo en el río- y vivir solamente
para volver a verlo. Que aparece -un relámpago-
y que desaparece. Qué dolor y qué gozo
este mover palabras, materia que se cierra
con espesor de piedra sobre Tu luminosa
permanencia, o que logra un destello, o siquiera
nos permite ese leve temblor de Tu inminencia
bajo la piel de un verso. Es esto la poesía:
buscar en las palabras, con las palabras, contra
las palabras Tu rostro, que aparece -un relámpago-
y que desaparece.

Miguel d'Ors

La apuesta

Adeline Spengler

Huyo de las superficies lisas

y amo en cada cosa su fisura;

fío mi suerte a lo imperfecto

y en todo encuentro lo perdido.

Mi apuesta-me repito-es a la luz

que logra introducirse en lo dañado,

pues solo allí, debajo de la herida,

brilla oscura-hecha añicos-la verdad.

Alfonso Brezmes

...

Armand Point

«La ternura es una clarividencia».

Marcel Proust, En busca del tiempo perdido

 

Sergei Rachmaninoff

How fair this spot Op. 21 No. 7

Otoño

 

La niña del candil, Julio Romero de Torres

“El sol ya va desfalleciendo, 

vencido por las sombras. 

Enciende, enciende, amor, una candela, 

y sostenla un instante, 

para que vea siquiera nuestra esperanza tan pequeña,

tan invernal, desnuda”.

José Jiménez Lozano

Los nombres del otoño en la Romania: la dulzura líquida de outono, con rumor de lluvia en portugués; el resonante tañido del francés automne; la elegante y grave cadencia italiana de autunno; o el nombre de esa muchacha rumana, Toamna, delicada y discreta. Outono, automne, autunno, otoño, toamna... Palabras hermanas de similar belleza y capacidad de sugestión. Pero si me obligaran a escoger, quizá me inclinaría por el precioso nombre del otoño en catalán, tardor, que habla de los frutos tardíos de la tierra, de la tarde del año que se va, que empieza a apagarse...

Victoriano Colodrón Denis

Otros encontrarán ...

 

Filippo Palizzi, Muchacha sobre una roca en Sorrento, ca. 1871 / Fondazione Balzan (Milán)

Otros encontrarán la audacia

de hacerlo mejor y pintarán

con los pinceles los movimientos

del cielo, y dirán las estrellas

que nacen...

La Eneida, Libro VI

Volved pronto ...

 

Vladimir Volegov 

Albert Bierstadt

El mar decía a sus olas

Hijas mías volved pronto ...

Vicente Huidobro

¡Precioso!

...

William-Adolphe Bouguereau 

Antes de mirar, aprende a cerrar bien los ojos.

Ángel Crespo

***

 Hace falta mucha astucia para conservar intacta la inocencia.

Gabriel Insausti

Lo hermoso siempre nos pilla desprevenidos.

Gabriel Insausti

...

William Bouguereau

El misterio es que seamos, aquí y ahora.

Paula Díaz Altozano

Ed Sheeran - Sinfonía perfecta [con Andrea Bocelli]

Lloviendo ...

 

Anka Zhuravleva

“Desde que empezó la lluvia

tengo el poema

anudado entre los dedos.”

Flora Francola

Gigliola Cinquetti. La pioggia

Toto Cutugno y Gigliola Cinquetti - Non ho l'eta

Recordando esta canción con un dúo memorable...

Gianni Morandi y Adriano Celentano - Scende la pioggia

La canción original es del grupo The Turtles, "Eleonore".

Este cuerpo

Albert Aublet

¿Quién dispone del tiempo
del ardor de una lámpara,
del paso migratorio de un vencejo en el cielo,
del frescor de una tela al peso de unos hombros?

¿Quién detiene este cuerpo
suspenso en su ballet?

María Victoria Atencia

...

Sharon Santoni

La poesía es como un pájaro que nos llega, en instante de arrobamiento, del cielo al corazón. La virtud está en saberla lanzar al cielo nuevamente. 

Juan Ramón Jiménez

Poesía clara, no quiere decir abierta y evidente, puede ser clara y secreta, expresadora del misterio como tal misterio.

***

Una poesía natural. Y, "a veces", sobrenatural.

Juan Ramón Jiménez

Más poesía

Herbert James Draper

Juan Ramón Jiménez consideraba equivalentes poesía, amor y religión. No es el único poeta que intuye estas identidades. La realización más cabal de la palabra humana, estoy convencido, es la palabra amorosa, la palabra que rezuma amor (Verbum spirans amorem, que decía Tomás de Aquino). Lo que dota de mayor densidad al lenguaje es el amor. Y, al revés, como escribió el mismo Juan Ramón, «cuando no se ama, todo suena a hueco». «Nos constituye el amor, o la palabra, que es lo mismo», apunta el poeta Alfonso Albalá. «Yo escribo poesía por amor», escuché decir en el Colegio Mayor Belagua a Carmelo Guillén, con flagrante pleonasmo. El poeta, así lo han entendido muchos creadores, es un gran terapeuta, porque todos estamos heridos y es él quien acierta a señalar dónde está la herida. ¡Ah! A diferencia de los medicamentos, la poesía no tiene fecha de caducidad. Como ha escrito el eterno candidato al Nobel de Literatura, el poeta polaco Adam Zagajewski, «la poesía —naturalmente, solo la grande, la excelente— es una de las artes que menos amarillean». ¿Tan improductivo es el improductivo placer de leer poesía, que diría la Szymborska?

Manuel Casado Velarde, Más poesía y menos Prozac

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"No sabemos qué hacer con un momento epifánico ..."

Adam Zagajewski 

Joaquín Sorolla

¿A dónde retirarme después de la hermosura?

José Antonio González Iglesias

Época de mayo

 

La dama del unicornio. Museo Nacional de la Edad Media, Cluny, París

Amé: currículum para la muerte.

Jesús Montiel

Una canción preciosa en lengua napolitana, "Era de maggio", basada en los versos de una poesía de 1885, de Salvatore Di Giacomo.

Poesía perfecta

Edith Stein dijo un día a una estudiante: 

“Poesía perfecta es -creo yo- como perfecta sabiduría y santidad, simplicidad y transparencia.”

 

En el mes de mayo

 

Una rosa blanca para María ...

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Armand Point 

No pongas esa voz grave. Debajo de la voz tintinea la mañana. Déjala nacer.

 José Ángel Valente

Si eres ...

Peter Bezrukov

«Si eres tú misma el rosal y las rosas,

la noche de mi verso y sus estrellas,

¿a quién dedicaré este breve cielo,

este arbusto, esta fuente, este desvelo?»

«Gesto» (fragmento), Gerardo Diego

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«Mi testigo, lector, pongo en tus manos». 

Francisco Brines

¿Por qué tira de mí
como el vuelo de un ala la palabra?

¿Adónde me conduce si no sé
siquiera la intención,
ni presiento el destino que persigue?

Sólo sé que en la leve
presencia de este instante
tiembla bajo la piel, revolotea,
como un soplo apresado,
un impulso que pugna por brotar
y transformarse en canto.


Susana Benet, "Como el vuelo"

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Soledad Sevilla

«La intensidad es solo un anticipo

no sé de qué, de lo que no sabemos».

José Mateos

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"Mariposas, lacitos del aire".

 Ramón J. Sender

Pascua de Resurrección

Santas mujeres en el sepulcro, Fra Angelico

"En cuanto apareció la estrella matutina

Magdalena María de Cleofás Juana y Salomé

recogieron todos los bálsamos de Jerusalén

todos los perfumes del mundo iban en sus ánforas

los primeros pájaros despertaban de pura fragancia

todos los domingos de la historia son así desde entonces

las mujeres se dirigían al muerto no al resucitado

el amor es más fuerte que la muerte

no temían a la guardia pues nada sabían de ella

sabían sólo de la roca que sellaba el sepulcro

ah el mundo como separa la gran muerte de la gran vida

la inquietud de las mujeres no pertenecía a la metafísica sino a la mecánica

el amor también tiene su mecánica

el amor también tiene sus imprevistos

la piedra había sido removida al margen de toda mecánica

los guardias diseminados parecían muertos

entre húmedos matorrales yacían los vencidos por el relámpago

las mujeres vieron el sepulcro abierto como un abismo

la Magdalena prisionera de amor en el mundo de la mecánica

dijo es un robo y partió hacia Pedro con los pies del viento

que ya se levantaba por solidaridad con el Espíritu

a las otras la idea del sepulcro las espantaba pero las atraía

el abismo las llamaba por su boca ardiente

allí encontraron a dos sacerdotes de vestiduras como la nieve

por qué buscáis entre los muertos al que está vivo

acaso no lo predijo con la debida anticipación

decid al Papa que Jesús está lleno de vida infinitamente

y luego haciendo honor a su condición angélica de súbito desaparecieron

en el aire ya demasiado luminoso de la resurrección".

José Miguel Ibáñez Langlois, Libro de la Pasión

Tenebrae, Sábado Santo

Cristo velado, Giuseppe Sanmartino

Hoy es el día de la soledad suprema,
de la tristeza, de la vorágine, de la nada.

El día del dios-ha-muerto y la incertidumbre.
Hoy es el día de dejarse llenar por el vacío,
hacerse ateos y clamar por las injusticias que dios
nos ha legado, aunque no exista.
Hoy es el día de las preguntas sin respuesta,
del dios indolente ante las súplicas,
mudo y sordo ante el desgañitado mundo.
Hoy es la angustia, lo inhóspito del cosmos
al que hemos sido arrojados, sin propósito,
sin esperanza, sin horizonte, sin consuelos.
Hoy es el absurdo, la fragilidad, la ausencia
que amenaza con desgarrar ese cuerpo inerte
y desenmascarar la parodia de lo divino.
Hoy es el día de asomarse al abismo
y sostener la mirada con la actitud soberbia de los
   cínicos.
Hoy son las llagas de los escépticos que contemplan
el incontestable silencio de la tumba, asintiendo
ante los hechos: la muerte es la última derrota.
Hoy somos las biografías álgidas de soldados
     modernos
que han clavado la lanza, pero han huido.
Hoy es el día del dios-cero, escoria y víctima,
el que muere, polvo y ceniza, peregrino en el averno.
Hoy dios, así minúsculo, es nosotros, ellos, todos,
es menos aún de lo que ahora somos:
la
casi
              nada,
cadáver macilento,
exangüe,
frío.

Marcela Duque, Tenebrae Sábado Santo

Dios que me da ...

 

Madre Dolorosa. Bartolomé Esteban Murillo

 

A NUESTRA SEÑORA

DE LA MAYOR SOLEDAD

Solísima Sola,

¡qué sola quedaste,

con tu Hijo muerto

ahí de estandarte!

Viudísima Viuda

de tu San José.

¿Qué te queda ahora?

Espinas y sed.

Solísima Sola,

Vos, no os apuréis.

Yo también soy sola

y acompañaré

vuestra Soledad.

Vivimos muy cerca.

Yo os visitaré,

porque vuestro Hijo

me caía bien.

Gloria Fuertes

***

Dios que me da

el beleño por la noche

el azafrán por el día

el cantueso por la tarde.

Dios que me da

tu presencia en el sueño,

el amor para el hambre

la muerte para el cuerpo

la vida para el alma

jabón para lavarme.

Y yo le doy,

pellizcos a sus manos,

disgustos a sus curas,

y le pago con deudas.

Dios me da demasiado.

Dejadme que esta noche me horrorice.

Gloria Fuertes

...

“Queridos pájaros, ¿cuánto pagáis de alquiler?”

Christian Bobin

Canción

La lluvia cantaba

Sobre mi paraguas. 

Concha Méndez

Fiat

«No temas, María» (Lc 1,30)

Recuperar el misterio de la encarnación es una cuestión capital de nuestro tiempo. La encarnación, en definitiva, es el lugar para la salvación del hombre. Tenemos que esforzarnos por descubrir esta belleza.

Abad Nault

...

Me siento lleno de poesía, poesía fuerte, llana, fantástica, religiosa, mala, honda, canalla, mística. ¡Todo, todo! ¡Quiero ser todas las cosas!

Federico García Lorca (1918)

...

Domenico Ghirlandaio

«Que tu alma sostenga largamente tu cuerpo».

 («Se lungamente l'anima conduca le membra tue»)

 

Dante, Divina Comedia, Infierno, canto XVI 63

Yo os diría ...

James McNeill Whistler (detalle)

Yo os diría su aroma de maderas preciosas,

su palidez copiada por la luna en febrero
y su contacto noble de pan de pueblo.

Os hablaría de su cabello suelto,
de cómo huele a noche, a sombra de algún río,
de sus manos, de esas dos palomas viajeras,
de esa cristalería de su risa en el mundo.

Cantaría su cintura de palma de las islas,
sus caderas de cántaro sencillo
y las uvas salvajes de sus labios.

Explicaría su lluviosa mirada,
la azucena serena de su cuerpo en medio de las noches,
le daría su nombre de arroyo de montaña,
de tierra laborable.

Cantaría a la sombra de su sonrisa
como quien canta una mañana debajo de un cerezo
y os diría, os diría, os diría mil cosas
si existiesen palabras para ella.


Miguel d'Ors

...

Aaron Westerberg

 La gracia de la caricia es que renuncia a agarrar.

Enrique García-Máiquez

En silencio

Leonardo da Vinci

En silencio y soledad,

cuando todo se haya ido,

apaga todas las cosas

y deja a Dios encendido.

Daniel Cotta

...

Harald Slott Møller

"La infrecuencia con que ocurre lo esperado".

William Carlos William

Carl Michael Ziehrer, Walzer, Op. 515

...

Stanley Cursiter

"Háblame otra vez del misterio de la lluvia

que habla sola con el cristal".

Leopoldo María Panero