Feliz primavera

 

 

 

 

A José María Palacio

 

Palacio, buen amigo,
¿está la primavera,
vistiendo ya las ramas de los chopos,
del río y los caminos? En la estepa,
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega,!...

¿Tienen los viejos olmos,
algunas hojas nuevas?

Aun las acacias estarán desnudas,
y nevados los montes de las sierras.
¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
allá en el cielo de Aragón, tan bella!

¿Hay zarzas florecidas
entre las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?

Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.

Habrá trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.

¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?

Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,
¿tienen ya ruiseñores las riberas?

 

 

 

José Royo

 

 Con los primeros lirios
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra...

 

  Antonio Machado

 

 

¡Más allá!

Dante Alighieri

 

 

Ahora conviene aclarar una cuestión. ¿Por qué Virgilio? ¿Por qué precisamente él? Normalmente, el recuerdo que nos queda de lo que estudiamos en el colegio es que Virgilio es el símbolo de la razón y Beatriz el de la gracia. Algo que sin duda es cierto; pero a mí me gusta más pensar otra cosa. ¿Qué es lo que arrastra a Dante hacia Dios, hacia la Verdad, hacia la salvación, hacia el Bien? ¿De qué se sirve Dios para ir a buscar a Dante y atraerlo hacia Él? Se sirve de Virgilio, la poesía, y de Beatriz, el amor. Esto es, Dios se sirve de lo que Dante ama. La idea de que Dios se sirve de lo que amamos para atraernos a Él me encanta. Dios nos atrae a Él suscitando en nosotros el amor por las cosas que ejercen un atractivo sobre nosotros. Todo el atractivo con el que Dios ha dado vida a la creación es bueno: “Todo lo que Dios ha creado es bueno y no se ha de rechazar nada” (1Tim. 4,4) Todos nuestros deseos son buenos porque nos llevan a darnos cuenta de que estamos hechos para un destino bueno, para el infinito. Todas las cosas que atraen nuestro corazón son buenas, a condición de que se vivan según su naturaleza, que es la de ser signo del infinito. Como escribe Montale: “Todas las imágenes llevan escrito: ¡más allá!”

Franco Nembrini
“Dante, poeta del deseo”
Ediciones Encuentro

 

 

 

 

 

Hacia adelante

 

 

 

Christian Shloe.
 

“Para poder quererte

 y no morirme

creí en sueños, atrás,

 hacia adelante...”.

 

 Eladio Caballero

 

 

 

 

 

A quién temeré...

 

 

 

  

“El Señor es mi luz y salvación, ¿a quién temeré?” (Salmo 27)…

 Gracias a Él vencemos el miedo a nuestras “sombras”.






 

Herido

 

 

 

Nazar Bilyk

Herido de transparencia
mi corazón
se oculta
en la belleza.

Antonio Gamoneda

 

Gracias, Beatriz.
 

 

 

Por ellas

 

 

 José Royo

 

El encanto – decía André Roussin – es muy distinto a la belleza. Una persona puede ser encantadora sin ser bella. El encanto supone inteligencia. La belleza se impone exteriormente, el encanto es una cosa interior. La belleza provoca la admiración inmediata, el encanto es más sutil, más reflexivo. Es precisamente el encanto ( y no la belleza) el que hace surgir el amor”.

 

 

 

Por ella miro siempre el sol desde mi ventana,
por ella tengo aún ilusión en el fondo del alma.
Por ella me imagino el cielo como un beso eterno,
por ella me pongo a cantar aunque esté sufriendo. ..

Me estás enseñando a amar. 

Yo no sabía. 

Amar es no pedir, es dar,

noche tras día. 

La Noche ama al Día, 

el Claro ama a la Oscura. 

Qué amor tan perfecto y tan raro. 

Tú mi ventura. 

El Día a la Noche alza, besa 

sólo un instante. 

La Noche al Día -alba, promesa- 

beso de amante. 

Me estás enseñando a amar. 

Yo no sabía. Amar es no pedir, es dar. 

Mi alma, vacía. 

Gerardo Diego

 

Para todas las mujeres, encantadoras y bellas, en este día...

 

 

 

 

 

Últimas nieves ... un no sé qué que quedan balbuciendo...

 

Y todos cuantos vagan,
de ti me van mil gracias refiriendo.
Y todos más me llagan,
y déjame muriendo
un no sé qué que quedan balbuciendo.

 

San Juan de la Cruz

 

 

Música pura poesía...  Angelo Badalamenti...

 

La nieve nos espanta.
Nos acerca con distante fervor a la belleza.
Nos humilla con su luz seca y grave.
Y nos seduce
porque ella fue la que inventó el misterio
—el que en su centro, imperturbable, calla—.

 

Piedad Bonnett

 

Montserrat Gudiol

 

  "(...) hay alguien que, al mirarlas, hace eternas

las cosas que ahora vivo".

 

Gabriel Insausti

Montserrat Gudiol

Le preguntaron a Borges: ¿para qué sirve la poesía? Y él respondió: “¿y para qué sirven los amaneceres?”. Es "un no sé qué que quedan balbuciendo"... como nos dejó escrito mi  admirado san Juan de la Cruz...
 

Y sirve, además:

Para expresar asombros y nochuras. Enterrar la muerte. Inventar la vida. Abrirle los postigos a la noche. Cerrar los ojos a la luna. Dar con el árbol del primer camino. Con la vereda que nos vio salir. Tomarle el pulso al hambre. Saber del diapasón del pobre. De las creencias de Dios y sus costumbres. De los rituales del viento y sus cofrades. De la imagen horrenda del futuro. De la luciérnaga y su antiguo enigma. Saber de la escritura de las piedras. De la alta transparencia de los mudos. Del colosal silencio de los grillos. Para tantearle a los sueños sus luceros. Conocer las entrañas de las hojas. El corazón del bosque y sus vitrales. El páramo, sus cuitas y plegarias. Desenterrar el misterio de la rosa. Ahuyentar la sombra y sus reveses. Escapar del ladrido de la calle. Del hosco muñón del peregrino. Del puñal que en la acera nos espera. O del barco que acecha nuestras costas. Dar con el ámbar del primer arroyo. Traspapelar la terquedad del lunes. Aullar juntos delante de los cielos. Para escucharle al pobre su alarido. Compartir esperanzas con el árbol. Esperar a que baile el arco iris ...

 

Si hay una cosa de contornos indefinidos, de definición imposible, es la poesía. Sin embargo, es instantáneamente reconocible porque es comunicación al estado puro, libertad absoluta de lenguaje, lugar donde se confunden lo real, lo posible y lo necesario. La poesía acompaña a la humanidad desde la noche de los tiempos. Es practicada y apreciada en todas las edades, en todos los contextos culturales. Mientras ilustra la vida y la historia de los pueblos y se nutre de las modas y preocupaciones del momento, aporta en sí un elemento universal más allá de las fronteras de tiempo y de espacio. Así podemos sentir una emoción inmensa al escuchar un poema escrito en otras latitudes de las que ignoramos todo pero que refleja sin embargo la humanidad de nuestra propia existencia... Que se abran las puertas a este supremo y esencial arte. Puesto que amar la poesía nos ayuda a amar a los otros.  (Koïchiro Matsuura).

 

 

Si queréis leer un magnífico ensayo sobre la poesía ...

Y sobre "Poesía y posmodernidad". 





 

 

Con el Dios escondido

 

 

Joe Bowler

 

 

Una mujer y un hombre arden en silencio.

¿Qué hacemos tú y yo

aquí, en esta penumbra?

 

Tú escuchas mi silencio

y yo escucho el tuyo,

y hasta parece que hemos olvidado

ese otro silencio de este lugar sagrado

por el que aquí estamos, en principio,

sin saber para qué.

Acaso sea por esta ignorancia

por la que decidimos ir cerrando los labios,

y cerramos los ojos como si

nada nos importaran nuestras vidas ni el mundo.

 

Una mujer y un hombre arden en su silencio,

buscan en su interior

lo que no encuentran fuera:

¿el escondido dios, el dios desconocido,

ese ser, o ese espíritu o silencio,

que calla más que nadie desde hace muchos siglos?

¿O nos habla temblando en la llama del ara?

 

Y, sin embargo, hay entre tú y yo

una gozosa atmósfera,

pues algo viene y va entre nuestros cuerpos,

de tu mente a mi mente,

de tus ojos cerrados a mis ojos cerrados,

de tu silencio a mi silencio.

 

Acaso lo que fluya de manera tan dulce

sea ese otro silencio

del dios desconocido que se esconde,

mas que, a la vez (¡qué cierto!), nos envuelve

como fuego, pues va y viene como música,

nos recuerda y nos prueba

que estar contigo aquí,

que vivir, simplemente, es un milagro.

 

Antonio Colinas

 

Qué es un haiku

Leve llovizna
de diecisiete sílabas
más un relámpago.

 ***

 

 

HAIKU CON SEÑAL DE TRÁNSITO

 

¿Qué hay más allá
de tanto arribismo?
Sólo
.... a
......... b
.............. i
.................. s
........................ m
.............................. o

 

 ***

 

 

ENCUESTA SOBRE EL POETA

 

-¿Nace? ¿Se hace?
-Se muere, se deshace,
pero renace.

  

  Eduardo Llanos

 

De todas formas

 

 

Christian Schloe

 

"La gente a menudo no es razonable,

es ilógica y egoísta;
perdónalos de todas formas.
Si eres amable, la gente puede acusarte de egoísta
o tener intenciones ocultas;
sé amable de todas formas. 

 

 

Si tienes éxito, te ganarás algunos falsos amigos
y algunos verdaderos enemigos;
ten éxito de todas formas.
Si eres honesto y franco,
la gente puede engañarte;
sé honesto y franco de todas formas.

Lo que tú puedes estar años construyendo,
alguien podría destruirlo en una noche;
construye de todas formas.
Si encuentras la serenidad y felicidad,
la gente puede sentir celos de ti;
sé feliz de todas formas. 

 

 

El bien que haces hoy,

la gente posiblemente lo olvidará mañana;
haz el bien de todas formas.
Da al mundo lo mejor que tengas,
e incluso podría no ser suficiente;
da al mundo lo mejor que tengas de todas formas.
Sabes, en el análisis final, se trata de algo entre Dios y tú;
nunca entre tú y la gente de todas formas".

   

De todas formas - Kent M. Keith

 

 

 

 

 

 

Solo música

 

 

 

Buen fin de semana.

 

 

 

 

Simonetta Vespucci

      

El nacimiento de Venus (detalle). Sandro Botticelli

 

Simonetta,
por tu delicadeza
la tarde se hace lágrima,
funeral oración,
música detenida.
Simonetta Vespucci,
tienes el alma frágil
de virgen o de amante.
Ya Judith despeinada
o Venus húmeda
tienes el alma fina de mimbre
y la asustada inocencia
del soto de olivos.
Simonetta Vespucci,
por tus dos ojos verdes
Sandro Boticelli
te ha sacado del mar,
y por tus trenzas largas
y por tus largos muslos,
Simonetta Vespucci
que has nacido en Florencia.

 Antonio Colinas (De Sepulcro en Tarquinia)

 

 

 

 

Dicen...

 

 

 

Anémonas.  John Williams Waterhouse

 

 

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
de mí murmuran y exclaman:
                                                            —Ahí va la loca soñando
con la eterna primavera de la vida y de los campos.
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

 

—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
con la eterna primavera de la vida que se apaga,
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

 

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

 

Rosalía de Castro

 

 

 

 

"Fuuuuummm"

"Fuuuuummm" o algo así.  No creo que haya una onomatopeya exacta para esto...



  

                     

No conozco...

 

 

 

Niñas en camisón, Ricardo Sanz



No conozco unos ojos más limpios
que los tuyos. Estás en ellos
y a la vez están
las cosas que tú ves
como las ves: el pájaro
no el vuelo. Y siempre te sorprendes
si te digo
las cosas que se dicen
los que aman. Me miras
y me enseñas
que el cuerpo del amor
-como tus ojos-
no precisa
palabras. Que es
-como tus ojos-

transparente.

 

Ada Salas (dedicado a su madre)

 

 

 

Cuídame

Madre e hijo. Pablo Picasso

Cuida de mis labios,
cuida de mi risa,
llévame en tus brazos, llévame sin prisa.
No maltrates nunca mi fragilidad,
pisaré la tierra que tú pisas.

Cuida de mis manos, cuida de mis dedos
dame la caricia que descansa en ellos.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré la imagen de tu espejo.

Cuida de mis sueños, cuida de mi vida,
cuida a quien te quiere,
cuida a quien te cuida.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré el abrazo que te alivia.

Madre e hijo. Gustav Klimt

Cuida de mis ojos, cuida de mi cara,
abre los caminos, dame las palabras.
No maltrates nunca mi fragilidad,
soy la fortaleza de mañana…

Cuida de mis sueños, cuida de mi vida,
cuida a quien te quiere, cuida a quien te cuida.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré el abrazo que te alivia.

Pedro Guerra

Soneto de amor

 

 

 

El beso (detalle), Gustav Klimt

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

 

Félix Lope de Vega

 

 

 

 

 

¡Feliz día de San Valentín!

 

 

 

 

Despertad

 

 

La bella durmiente. Leon Bakst

 

 

"Descorazonado, estaba a punto de retroceder cuando, al apartar una rama, vio… Siguió avanzando hasta llegar al castillo. El puente levadizo estaba bajado. Llevando al caballo sujeto por las riendas, entró, y cuando vio a todos los habitantes tendidos en las escaleras, en los pasillos, en el patio, pensó con horror que estaban muertos, Luego se tranquilizó al comprobar que solo estaban dormidos. “¡Despertad! ¡Despertad!”, chilló una y otra vez, pero en vano. Cada vez más extrañado, se adentró en el castillo hasta llegar a la habitación donde dormía la princesa. Durante mucho rato contempló aquel rostro sereno, lleno de paz y belleza; sintió nacer en su corazón el amor que siempre había esperado en vano. Emocionado, se acercó a ella, tomó la mano de la muchacha y delicadamente la besó… Con aquel beso, de pronto la muchacha se desemperezó y abrió los ojos, despertando del larguísimo sueño". 

 

(Fragmento. “La bella durmiente del bosque")

 

 

 

 

Tchaikovsky: La bella durmiente del bosque, Adagio de la Rosa

 

 

 

 

 

Nubes

Con la descripción de las nubes
debería darme mucha prisa,
después de una milésima de segundo
dejan de ser ésas y empiezan a ser otras.

Es propio de ellas
no repetirse nunca
en formas, matices, posturas y orden.

Sin la carga de ningún recuerdo
se elevan sin problemas sobre los hechos
¡De qué van a ser testigos!,
en un segundo se disipan en todas direcciones.

En comparación con las nubes
la vida parece tener los pies sobre la tierra,
se diría que es inmutable y prácticamente eterna.

Frente a las nubes

hasta una piedra parece un hermano
en el que se puede confiar
y las nubes, nada, primas lejanas y frívolas.

Que exista la gente si quiere,
y después que se muera uno tras otro,
poco les importan a las nubes
esas cosas
tan extrañas.

Sobre toda Tu vida
y también la mía, aún incompleta,
desfilan pomposas igual que desfilaban.

No tienen la obligación de morir con nosotros.
No necesitan ser vistas para poder pasar.

Wislawa Szymborska

 

 

Imágenes: John Constable, Estudio de nubes (1) Estudio de nubes: atardecer tormentoso (2)

 

 

 

Oh, qué confiados...

 

 

 

Robert Hope

 

 

Lo más raro, después de todo,
no es morirse. Es
no haber podido terminar
el dobladillo de la saya
que dejamos sobre la mesa,
oh, qué confiados.

 

Fina García Marruz, de  El instante raro

 

 

 

 

Ya sé...

 

 

 

Joseph Lorusso

 

 

Ya sé que debo tomarme el amor

con calma. Que en la vida cada cosa
tiene su justo tiempo, y que no es bueno
ni sirve para nada el impaciente
deseo de la dicha. La hierba crece lenta
por los campos mojados, pero siempre
terminan verdeando las saucedas.
El caballo se forma poco a poco en el vientre
de la yegua, pero al final se escuchan
galopes y relinchos. También los versos son
como las raíces bajo la nieve.
Lo sé. Pero... ¿y si yo no me acerco
a ver crecer la hierba, si acaso no te llamo
para quedar contigo esta mañana,
si no cojo tu mano para que tú comprendas,
quién me dice a mí que no te irás
y habré perdido entonces
la ocasión de quererte,
de darte una ocasión de que me quieras?

 

Jesús Beades, Sobre un tema de Yeats

 

 

 

 

 

Arco iris

 

Sandra Batoni

 

 

A veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o lo fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea

sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos fragantes
sus párpados
su miedo

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente

y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin desesperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía

llorar
sólo llorar
 

Sandra Batoni, Arco iris

entonces su sonrisa
si todavía existe
se vuelve un arco iris.

Mario Benedetti




 

Esta verdadera historia

 

 

Craig Mullins, Campo

 

El amor no se entiende, es demasiado
sencillo, hay que añadirle
—para disimular— devastaciones
y zozobras románticas,
me quiere, no me quiere, me querría;
confundir por sistema el amor propio
con todo el universo,
abrir mucho los ojos para así
no ver su claridad. 

 

  Carlos Pujol, Esta verdadera historia

 

 

 

 

 

Me gusta

  

Me gusta que Epicuro se preocupe
por la forma redonda del granizo.

Que Francisco de Asís diga que el agua es casta
y el fuego robusto.

Que en una breve carta a uno de sus amigos
Marguerite Yourcenar escriba «Gracias.
Gracias por el honor de compararme
con un árbol».

No sé por qué, estas cosas

curan mi corazón.

Juan Antonio González Iglesias

 

 

 

 

Una botella a la deriva

 

   

 

Aquella mañana, Jorge Pérez perdió el trabajo. No recibió ninguna explicación, no hubo anestesia: de buenas a primeras, en un santiamén, fue echado de su empleo de muchos años en la refinería de petróleo.

Se echó a caminar. Caminó sin saber por qué, sin saber adónde, obedeciendo a sus piernas, que estaban más vivas que él. A la hora en que nada ni nadie hacen sombra en el mundo, las piernas lo fueron llevando a lo largo de la costa sur de Puerto Rosales.

En un recodo, vio una botella. Presa entre los juncos, la botella estaba cerrada con tapón y lacre. Parecía un regalo de Dios, para consuelo de su desdicha, pero Jorge la limpió de barro y descubrió que no estaba llena de vino, sino de papeles.

La dejó caer y siguió caminando.

A poco andar, volvió sobre sus pasos.

Rompió el pico de la botella contra una piedra y adentro encontró unos dibujos, algo borroneados por el agua que se había filtrado. Eran dibujos de soles y gaviotas, soles que volaban, gaviotas que brillaban. También había una carta, que había venido desde lejos, navegando por el mar, y estaba dirigida a quien encuentre este mensaje:

 

Hola soy Martín.

Yo tengo ocho años.

A mí me gustan los nioquis, los huebos fritos y el color berde.

A mí me gusta dibujar.

Yo busco un amigo por los caminos del agua.

 

Eduardo Galeano, en Bocas del tiempo

 

 

 

 

Mañana

  

 

 

 

Un brevísimo poema de Giuseppe Ungaretti, “Mattina” (Mañana), con un solo verso:

 

M’illumino d’immenso.

 

Me ilumino de inmensidad.

 

No agregó nada más: la mañana permitía iluminar la interioridad del poeta a través de la inmensidad.
Y el lector pone en marcha la imaginación ... 

 

 

 

 

¡Gracias!

Un premio que me llega de Amapola, linda Amapola, desde su blog Sueños .

No sigo las cadenas de premios, pero me encanta leer sus poemas llenos de sensibilidad, siempre me provocan una sonrisa  (es muy tierna, es especial). Hago una excepción.

Tengo que contestar unas preguntas y, a su vez, nombrar otros 10 blogs.
No nombro especialmente ningún blog, todos me parecen preciosos y entrañables. Pero recuerdo con enorme cariño a mi querida amiga Clarissa, que conocí, precisamente, en este blog. La recuerdo cada día.

Sí contestaré a las preguntas:

1- Libro que más te ha gustado

Por lo que significaron para mí cuando los leí, y continúan significando:  el Libro de la vida, de santa Teresa de Jesús, y Las confesiones, de san Agustín. Ambos están relacionados, es imposible nombrar uno sin el otro, van unidos, entrelazados.

2- Autor que te guste
 Muchos, sobre todo de poesía. Soy más de obras concretas, o de poemas, que de autores. Pero...san Juan de la Cruz, por encima de todos...

3- Libro que has leído más de una vez

 Unos cuantos; por ejemplo, el Cántico espiritual de san Juan de la Cruz. Lo releo y releo.

4- ¿Prefieres libro electrónico o el de siempre?

 El de siempre; me gusta tocarlos, palparlos... y "estrujarlos" si me encantan...

5- ¿Qué género literario prefieres?

 Poesía y ensayo. Los dos por igual. Pero leo de todo...me viene a la memoria En la ardiente oscuridad, de Buero Vallejo... muchos...

6- Libro que te gustaría leer
En este momento, las obras de Juan Martín Velasco; he terminado Vivir la fe a la intemperie y me ha encantado su reflexión. Ahora, estoy leyendo también la poesía de Toro salvaje. Es muy buena (casi siempre).
 

7- Ciudad que más te gustó visitar

 Florencia y Siena. Y Roma... de cada una de ellas guardo un rincón único... Córdoba, Toledo ...

8- Ciudad que te gustaría visitar
 Asís, sin ninguna duda, es la ciudad de san Francisco ... y también Jerusalén ...
 

9- Qué es lo que más te gusta de tener un blog

 Las personas que he conocido a través de ellos (en conjunto), a las que quiero mucho.

10- Lo que menos

Que no dispongo de mucho tiempo para el blog y para visitarlas. No hay nada, absolutamente nada, que sea negativo.


Gracias, linda Amapola. ¡Un beso!




 

Imagina...

 

 

Amor rosa., Marc Chagall

 

 

  Imagina que todas las mujeres

y que todos los hombres de este mundo
fueran maravillosos
como tú y como yo.
Imagina también lo cierto. Sueña
lo que existe. Aventúrate
a calcular el número (sometido a la hermosa
indeterminación de lo imposible)
el número de todos los hombres y mujeres
que son como nosotros y con sus pasos hacen
transitable la tierra.
La serie limitada, imagínatelos
uno a uno,
igual que te imaginas a ti misma o a mí,
diversos de nosotros, de sí mismos,
inaprensibles siempre,
libres frente al gobierno, que no sabe que existen.
El número variable de los maravillosos.
Nadie los censará, aunque bien sabemos
que no son infinitos.
Nacen y mueren. Pero ésa no es
su variación. No puede
destruirlos con todos sus abusos
la estadística. Ellos
suman su ser al de los animales,
incorporan su ser al de los astros,
traen las constelaciones tatuadas
en el iris, y esperan
esperan nada más, como los pájaros.
Desde el centro más íntimo
se reparten en forma de lirio sus arterias:
así guardan su cuerpo entero en una lágrima,
o celebran de pronto la anchura de la vida.
Así que no podemos decir ni una vez más
que no pertenecemos a este mundo,
porque nosotros somos este mundo,
porque somos reales, tan reales
como los que administran
la realidad, o más, porque nosotros
somos la claridad.
Por eso yo declaro
que lo maravilloso, la inocencia,
esa felicidad que a veces somos,
la hermosura extendiendo su luz sobre la tierra,
todo lo que soñamos
sucederá algún día,
porque nosotros hemos sucedido.

 

 

Juan Antonio González Iglesias

Poema pleno de amor para Elena Ferrer

 

 

 

 

Un paseo

 

 

 

   

En el invierno de París
La pasan mal
Los sans-abris;
La pasan mal
Los sans-logis;
La pasan mal
los sans-nourri:
La pasan mal
En el invierno de París.

En el invierno de París
¿Qué piensas tú,
Sin un ami?
¿Qué piensas tú
Solo en la rue?
¿Qué piensas tú
De mí, de ti,
Qué piensas tú
En el invierno de París?

En el invierno de París
Viene el burgués
(que ama la vie)
Viene el burgués
Y exclama: Oui!
Viene el burgués,
Repite: Oui!
Viene el burgués
En el invierno de París

En el invierno de París
Nunca se vio
Gente tan chic;
Nunca se vio
Tan fino esprit;
Nunca se vio
Là-bas o ici,
Nunca se vio
En el invierno de París.

En el invierno de París
Con calma pues
Tendrás abris;
Con calma pues
Serás nourri;
Con calma pues
Se dice (on dit)
Con calme pues
En el invierno de París.

En el invierno de París
Vivir podrás
Un mes así;
Vivir podrás
con lait, con lit;
vivir podrás
ya san souci;
vivir podrás
en el invierno de París.

En el invierno de París…
¿Pero y después?
Solo en la rue.
¿Pero y después?
Sin un ami.
¿Pero y después?
Ni lait ni lit.
¿Pero y después
Sin el invierno de París?

Nicolás Guillén

 

 

Un poema muy curioso... 

 

 

 

 

El corazón de Dios

 

 

William-Adolphe Bouguereau

 

Eres la disponible eternidad,

y a mí que me distrae

el vuelo de una mosca.

Mientras haya juguetes,

soldaditos, peonzas, bicicletas,

el cine de la tarde de los sábados,

ni me acuerdo de ti.

Urgen todas las fábulas.

Tú, rey de la paciencia,

con tesoros de tiempo en los bolsillos,

esperas a que un día

me canse de estar solo.

   

 Carlos Pujol, de "El corazón de Dios"

 

 

*** 

 

De la fe no sabemos más que existe.

 

Carlos Pujol.