Poesía y música en Pascua

Louis le Brocquy

Pájaro de agua,

¿qué cantas, qué cantas?

Desde los rosales

de mi jardín, llama

a esas nubes grises

cargadas de lágrimas…;

quisiera, en las rosas,

ver gotas de plata.

¡Pájaro de agua!

A la tarde rosa

das una esperanza

de música gris,

de niebla rosada;

el sol está triste

sobre tu sonata.

¡Pájaro de agua!

Mi canto, también

es canto de lágrimas…

En mi primavera,

la nube gris baja

hasta los rosales

de mis esperanzas.

¡Pájaro de agua!

Amo el canto errante

y gris, que desgranas

en las hojas verdes,

en la fuente clara…

¡No te vayas nunca,

corazón con alas!

Pájaro de agua,

¿qué cantas, qué cantas?”

Juan Ramón Jiménez
Balada triste del pájaro del agua

Antonio Vivaldi,  La notte, Concierto para flauta Op. 10, nº 2, Rv 439, un concierto  que escuché ayer en el Auditorio de León.

Después, llegó la Sinfonía nº 9 en Re menor, Op. 125, de L.v. Beethoven. Fue la última que compuso Beethoven y estrenada en Viena el 7 de mayo de 1824, en un concierto dirigido por el propio compositor aquejado ya de una importante sordera, motivo que alcance una intensidad de sonido tan elevada. Siete años antes, en 1817, Beethoven emprendía una de sus más gloriosas creaciones; la composición de esta Sinfonía cuyo último movimiento incorporaba solistas vocales y coros sobre un texto de Friedrich Schiller, uno de sus poetas preferidos. Se trata del himno Oda a la alegría, escrito por el autor en 1785 y para el que Beethoven escribió la célebre melodía que le había obsesionado desde su juventud, y que es, en la actualidad, el himno de la Unión Europea. El poema de Schiller propugna la igualdad y hermandad entre los hombres, sin distinción alguna.

Fue maravilloso. Con la Orquesta de Cámara Ibérica, y magníficos solistas vocales, bajo la dirección de Manuel Fernando Teixeira Marinho da Costa y con el Coro Ángel Barja- JJMM-ULE y su director Aitor Olivares.

Podéis escuchar la Oda a la alegría a partir del minuto 55:25 ...

Que paséis un feliz lunes de Pascua.

¡Feliz Pascua!

«Porque yo vivo, vosotros también viviréis.» (Jn. 14, 19).

Juan Sebastian Bach. Et resurrexit.

¡Feliz Pascua de Resurrección!

Descansa, descansa dulcemente

La Piedad del Vaticano. Miguel Ángel (1495)

J.S. Bach: La Pasión según san Mateo ("Descansa dulcemente", Coro final, Part II)

"Llorando nos postramos ante tu sepulcro para decirte:

 descansa, descansa dulcemente.

 Descansad, miembros abatidos;

 descansad, descansad dulcemente. 

Vuestra tumba y su lápida serán cómodo lecho

 para las angustiadas conciencias

 y lugar de reposo para las almas.

 Felices son tus ojos que se cierran al fin".

La última Piedad de Miguel Ángel (realizó otra anterior, la llamada Piedad de Florencia, en 1550), la Piedad Rondanini, en 1564. Aunque se trata de una obra inconclusa, el concepto ha evolucionado sustancialmente desde el modelo inicial. La Virgen sostiene de pie a Cristo muerto en una postura de total inestabilidad.

La ruptura con los moldes clásicos se realiza en favor de unas formas muy personales.

Al final de su vida Miguel Ángel sólo busca la belleza interior. Atraviesa por un momento de honda espiritualidad, muy preocupado por la cuestión religiosa, lo que se traduce en la visión expresiva y violenta de este grupo inacabado. En 1554 decía en unos versos:

Ni pintar, ni esculpir podrán ya nunca calmar
mi alma, vuelta hacia aquel amor divino
que, para acogernos, abrió los brazos en cruz.

Que paséis felices días.

Cosas pequeñas

De Susana Benet

Se posa el sol

en la taza de té.

Bebo la luz.

Ver las petunias

  también es una parte
  del desayuno,

Recojo el toldo.
Así podrá el geranio
sentir la lluvia.

No rompas con palabras
la apacible quietud,
el paso silencioso de las nubes.
Deja que el viento
haga sonar las ramas,
susurre entre hojas secas
y que el suave aleteo
de los pájaros
despierte tu jardín.
Deja que te adormezca
el leve zumbido
de los insectos y que el canto
monótono del agua
fluya y descienda
al fondo de tus huesos.
Y entonces, con la pura
mansedumbre de las bestias,
regresa a tu caverna
y oye tu corazón.

Y tres maravillosos versos de Carmen que podéis sentir aquí ...

Lentitud

Adrián Gómez

"Uno no puede tener la verdad, solamente vivirla".

Lentitud, perfecta lectora.

"La muerte está en la precipitación como en su casa. La lentitud, por el contrario, la sorprende, la desconcierta. El hombre apresurado y el hombre lento morirán los dos, sí, pero el hombre lento habrá recorrido en ese instante una distancia mucho mayor que el hombre apresurado.

Hacer siempre el esfuerzo de pensar en lo que está ante ti, prestarle una atención real, mantenida, no olvidar ni un segundo que al que o a la que hablas, viene de otro sitio, que sus gustos, sus pensamientos o sus gestos han sido formados por una larga historia, poblada por muchas cosas y por otras personas que tú nunca conocerás. Acordarte siempre de que al que o a la que miras no te debe nada, no forman parte de tu mundo, no hay nadie en tu mundo, ni tan siquiera tú. Este ejercicio mental –que pone en movimiento el pensamiento y también la imaginación– es un poco austero, pero te conduce al gozo mayor que exista: amar al que o a la que está ante ti, amarlo por ser como es, un enigma –y no por ser lo que crees, lo que temes, lo que confías, lo que esperas, lo que buscas, lo que quieres".

Christian Bobin, Autoportrait au radiateur

 Jesús Acebedo, pianista al que he descubierto hace muy poco.

Un ángel cotidiano

Aida Emart. Arte mejicano

La poesía no se deposita sólo en los libros. A veces pasa sin hacer ruido como el ángel de lo cotidiano al que nadie ve.

Emily Dickinson

Para mi querida Malque, la mejor narradora de cuentos, un ángel cotidiano.

Con todo mi cariño.

Dos cuentos maravillosos. Leed y leed ...
Muchas gracias, Malque querida, eres un verdadero ángel.

Tienes en el brillo de tu ser, todo el palpitar de una canción ... 
mujer que no se olvida ...

Sólo por verte de nuevo ...

Amadeo Modigliani

"... tomaré todas las formas,

 todos los lenguajes de la vida,

 sólo por verte de nuevo."

Friedrich Hörderlin

"No es posible,

 y mi ser interno se rebela,

 si me intento imaginar

 que tú y yo nos perdiéramos.

Yo vagaré, si es preciso,

 millares de años de un astro a otro,

 tomaré todas las formas,

 todos los lenguajes de la vida,

 sólo por verte de nuevo.

 Pero se me ocurre

 que todo lo que se asemeja

 acaba siempre por reunirse."

Canción del destino. J. Brahms, sobre un poema de Friedrich Hörderlin

¡Oh vosotros que buscáis lo más alto y bello! [...] ¿Sabéis su nombre? ¿El nombre de lo que es el uno y el todo? Su nombre es belleza ...

Friedrich Hörderlin

Digamos ...

"Donde todo se termina abre las alas."

Louis Treserras 

"digamos que ganaste la carrera

y que el premio

era otra carrera ..."

Blanca Varela

Louis Treserras 

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

Blanca Varela,  Así sea

Bajar los párpados ...

"... la belleza 

necesita silencio."

Eduardo Naranjo



"... bajar los párpados y salir volando al infinito."

Ester Folgueral

Eduardo Naranjo

Mi corazón sobre la música
se inclina en paz. Alguien dice
siempre adiós.

La belleza
necesita silencio.

Antonio Gamoneda

No eches ...

De Alfonso Brezmes

 No eches la culpa al polen de tus lágrimas.

Todos los mares están mágicamente conectados

a una misteriosa maquinaria que nutre nuestros ojos

y, por un antiguo mecanismo de condensación,

logra que llorar sea un asunto geográfico.

No eches la culpa al polen de tus lágrimas:

estudia física, y química, y anatomía, conócete

de una vez por todas a ti mismo y, sólo después,

llora, llora fuerte y abundantemente

todo eso que, tras lo que ahora ya sabes,

sigue sin tener explicación.

Buscarte es una elipse.

Soñarte es una curva.

Descifrarte es una pirámide.

Alcanzarte es una hipérbola.

Tenerte es un cuadrilátero.

Amarte es un círculo.

Perderte de nuevo

es una mera parábola

para volver a buscarte.

Tu sonrisa

Un delicado poema ...

" Ya empieza tu sonrisa,

como el son de la lluvia en los cristales.

La tarde vibra al fondo de frescura,

y brota de la tierra un olor suave,

un olor parecido a tu sonrisa.

Un pájaro se posa entre el ramaje,

y comienza a cantar en tu sonrisa,

y a mover tu sonrisa como el sauce

con el aura de abril; la lluvia roza

vagamente el paisaje,

y hacia dentro se pierde tu sonrisa,

y hacia dentro se borra y se deshace,

y hacia el alma me lleva,

desde el alma me trae,

atónito, a tu lado.

Ya tu sonrisa entre mis labios arde,

y oliendo en ella estoy a tierra limpia,

y a luz, y a frescura de la tarde

donde brilla de nuevo el sol, y el iris,

movido levemente por el aire,

es como tu sonrisa que se acaba

dejando su hermosura entre los árboles… "

Leopoldo Panero ( 1909-1962 )

Y un grupo que me encanta ...

 :)

Madre

Emilio Serrano

Benditas las ojeras de las madres,

y bienaventuradas las espaldas de las madres,

los pasos con varices de las madres. La noches arrasadas

de las madres. Y bienaventuradas las madres, 

madres, madres.

Porque ser madre es una puerta abierta;

ser madre es un peral junto al camino. 

Es un agua sencilla, una pradera ... Un árbol sin horarios

ni preguntas, ni prohibidos. Un poco

de nieve que se pisa.

Ser madre es lo que nunca termina.

Lo que parece Dios de tan, tan madre.

Yo bendigo a las madres con toda la poesía que me cabe

en la voz. Y digo para el puro diccionario

de los ángeles: madre, la mujer

que al dolor le enseña a ser sonrisa.

Miguel d’Ors

Canción de cuna, Chopin.

Hay cosas ...

Bernardo Torrens, Secreto

Hay cosas que 

sólo a ti te he dicho. 

Esa es mi forma de quererte.

Begoña Abad

Decides

La planta joven de El Corte Inglés

Cuando amas se caen una a una
todas las paredes de tu casa.
Durante años has levantado tus defensas,
confías en que sabes dónde estás,
quién eres, cuál es tu papel
en el confuso juego de la vida.

Y aparece el amor con sus banderas
y se desmoronan los muros
en que te sustentabas.

No te das cuenta,
y mientras navegas entre la dicha
y la locura,
el amor desbarata tus cimientos.

Así descubres un buen día
-es un ejemplo-
que no tienes nada en el armario que ponerte
para salir con él,
todo te parece anticuado,
y desde luego es ropa
que te hace demasiado mayor.

Y al momento ya estás mirando escaparates,
y no ves nada que te guste.
Insistes, algo habrá
que asegure que al verte
él sentirá el deslumbramiento
que te conmueve
cuando se te aproxima por la calle.

Entonces te das cuenta horrorizada
que -a tus años- estás buscando
algo bonito que ponerte
en la planta joven de El Corte Inglés.
No es posible. Sonríes
y te marchas.

Y regresas a casa, abres
otra vez el armario
y compruebas que allí estás tú y decides
que el amor, si merece tus abrazos,
deberá aceptarte como eres.

Elena Escribano Alemán

Para ti nada más ...

Emilio Serrano, Las fuentes del recuerdo

Para ti nada más era el milagro:

que se pusiera el sol tan suavemente

como cordón de aceite sobre el pan

y que en las rosas últimas de otoño

aún resistiera intacto su perfume.

Y extraordinario fue sin duda el hecho

de regresar a casa mientras ibas

con amor desbordado por el mundo

y por saberte vivo, tan de gratis.

Emilio Serrano, Niño en el Campo de la Verdad

Y ni los vinos del Duero, ni el Rioja

te supieron mejor que el agua fresca

que te aplacó la sed, otro milagro

rescatado de pronto de la infancia.

Ahora para ti solo, Andrés Trapiello,

tienes al clave a Mozart en tu cuarto,

y sólo para ti interpreta músicas

más firmes que la noche de las Osas

con su luz no envidiosa de otras luces,

armonías y sones acordados

como jamás el corazón de un hombre

haya sentido y como nunca tú,

de cuna tan humilde, imaginaste.

¿Cuántos reyes pudieron en su vida

vivir tantos prodigios, si es que acaso

pudieron descubrirlos en la corte

o en medio de batallas ya olvidadas?

Feliz aquel a quien con mano parca

el dios le concedió lo suficiente.

Y a quien le diera más, le sea leve

la tierra donde acabe, y más la vida.

Andrés Trapiello

Despertar ...

P. Antonio Rotari.  Joven dormido.

Tras el vivir y el soñar

está lo que más importa:

despertar.

 Antonio Machado

La flor de ceniza

El amor... ah, qué rosa.

Tenla, sostenla, súbele aguas dulces y puras,

vela la milagrosa ascensión del perfume

y esa niebla de fuego que se le dobla en pétalos.

El amor... ah, qué rosa verdadera.

Ah, qué rosa total, voluptuosa, profunda,

de tallo ensimismado y raíces de angustia,

desde tierras terribles, intensas, de silencio,

pero rosa serena.

Tenla, sostenla, siéntela, y antes que se derrumbe

embriágate en su olor,

clávate en las espadas del amor, esa flor,

esa rosa, ilusión,

idea de la rosa,

de la rosa perfecta.

Idea Vilariño

Listas

La lista está en el origen de la cultura. Es parte de la historia del arte y de la literatura. ¿Para qué queremos la cultura?: Para hacer más comprensible el infinito. También se quiere crear un orden, no siempre, pero a menudo. ¿Y cómo, en tanto seres humanos, nos enfrentamos a lo infinito?, ¿cómo se puede intentar comprender lo incomprensible? A través de las listas, a través de catálogos, a través de colecciones en los museos y a través de enciclopedias y diccionarios. Hay cierto encanto en enumerar con cuántas mujeres se acostó Don Giovanni: fueron 2.063, al menos según el libretista de Mozart, Lorenzo da Ponte. También tenemos listas prácticas: la lista de la compra, el testamento, el menú… que son asimismo adquisiciones culturales por propio derecho (...)

Umberto Eco, El vértigo de las listas, ed. Lumen

Hay una sola cosa que uno escribe para uno mismo, y es la lista de la compra. Sirve para recordarte qué debes comprar, y cuando lo has comprado puedes destruirla porque no le sirve a nadie más. Todo lo demás que escribes, lo escribes para decirle algo a alguien.

Umberto Eco, Ocnos. Revista de estudios sobre Lectura: Nº 1

Señorita, el catálogo es este
de las bellas [mujeres] que amó mi patrón;
un catálogo que yo mismo hice;
observad, leed conmigo.

En Italia, seiscientas cuarenta;
En Alemania, doscientas treinta y una;
Cien en Francia; en Turquía, noventa y una;
Pero en España son ya mil tres.

Entre éstas hay campesinas,
camareras, ciudadanas,
condesas, baronesas,
marquesas, princesas,
y hay mujeres de toda condición,
de toda forma, de toda edad.

Aria del primer acto de Don Giovanni, ”Madamina, il catalogo è questo”, de Mozart. Surge de la necesidad de Don Giovanni de alejarse de Donna Elvira y despistarla; para ello, convence a su criado Leporello para que le cuente todo a esta mujer que, para variar, había sido seducida en su momento con bonitas palabras de amor, para luego, ser abandonada. Don Giovanni, como hizo entonces, huye del lugar dejando que Leporello entretenga a Donna Elvira.

Para ello, Mozart supo dividir en dos tramos el aria. En la primera enumera la innumerable lista de mujeres que caen al paso del seductor (In Italia, seicento e quaranta) que van a un ritmo más intenso; mientras, la segunda parte es más pausada pero en la que muestra los “gustos” de su señor y que se resuelven en ese final “con tal de que lleve faldas, ¡vos ya sabéis lo que hace!” que demuestra a las claras, el particular estilo de Don Giovanni. 

Gracias aroma 

azul, 

fogata 

encelo. 

Gracias pelo 

caballo 

mandarino. 

Gracias

pudor 

turquesa 

embrujo 

vela, 

llamarada 

quietud 

azar 

delirio. 

Gracias a los racimos 

a la tarde, 

a la sed 

al fervor 

a las arrugas, 

al silencio 

a los senos 

a la noche, 

a la danza 

a la lumbre 

a la espesura. 

Muchas gracias al humo 

a los microbios, 

al despertar 

al cuerno 

a la belleza, 

a la esponja 

a la duda 

a la semilla 

a la sangre 

a los toros 

a la siesta. 

Gracias por la ebriedad, 

por la vagancia, 

por el aire 

la piel 

las alamedas, 

por el absurdo de hoy 

y de mañana, 

desazón 

avidez 

calma 

alegría, 

nostalgia 

desamor 

ceniza 

llanto. 

Gracias a lo que nace, 

a lo que muere, 

a las uñas 

las alas 

las hormigas, 

los reflejos 

el viento 

la rompiente, 

el olvido 

los granos 

la locura. 

Muchas gracias gusano. 

Gracias huevo. 

Gracias fango, 

sonido. 

Gracias piedra. 

Muchas gracias por todo. 

Muchas gracias. 

Oliverio Girondo, 

agradecido.

Oliverio Girondo

Y gracias, Beatriz, por este poema.

Carta

A ti, que serás siempre La Ignorada,

a ti, que llegaste a quién sabe qué lugar

cuando yo acababa, ay, de salir de él,

o perdiste aquel tren, no sé cuál, que te hubiera traído

al centro de mi vida,

o estabas en un banco de algún parque

un día que yo no quise pasear entre las hojas verlenianas,

a ti,

por la chacarera de tu mirada que nunca he visto,

por ese corazón que desconozco y es como una playa de

      setiembre,

a ti, por todo lo que me habría obligado a amarte,

a ti, que me habrías amado hasta nunca,

que ahora puedes estar llorando

en la luz fría de una habitación de hotel,

o con tus hijos en el British Museum,

o ves el arco iris en una telaraña,

o piensas en mí sin saber que soy yo,

a ti, retrospectiva, condicional, perdida,

dondequiera que estés,

                                          este poema.

Miguel d'Ors

En la tarde gris y triste

viste el mar de terciopelo.

Rubén Darío

Hay ...

Dimitri Romanovsky

Qué fortuna morir de amor y continuar viviendo…

Hay muertos que no saben que están muertos…, hete aquí un viejo tema de los relatos fantásticos o fantasmales que la gente lee sin cansarse nunca. ¡Cómo si no hubiese cosas mucho más impresionantes en nuestro propio mundo! Una historia, por ejemplo, que comenzase así: "Hay vivos que no saben que están vivos".

Mario Quintana

***

Me gusta hacer poemas con un único verso

y hasta de una palabra

como cuando escribo tu nombre en medio de la página

y me quedo pensando más o menos en ti

porque pienso también en otras cosas (...)

Qué fortuna morir de amor y continuar viviendo…

Mario Quintana