jueves, 21 de julio de 2016

Dos días




Martien Coppens 



Te dirán que la vida son dos días.
No es sólo una objeción matemática
lo que desmiente ese lugar común.
Pero ojalá fueran dos días.

El primero tomaríamos helado,
sentados en el Parque de Berlín.
El segundo iríamos a Ávila,
compraríamos yemas y un libro
de Santa Teresa.

El primero comeríamos pizza.
El segundo pasta fresca.

El primero seríamos escépticos.
El segundo comprenderíamos
que no somos tan crédulos
como exige el escepticismo.

Un día veríamos Sin perdón.
Al otro, te dejaría elegir película.

El primero te querría hasta el último.
El último te querría como el primero.

Ojalá fueran dos días.
Qué fácil no equivocarse.
Qué difícil perseverar.

José Luis de la Cuesta





martes, 19 de julio de 2016

Carné




Matidhe Cretier 


Si la pérdida del yo lleva a la perfección,
hoy
anduve
muy cerca:
perdí el carné.

Miguel Mingotes









¿Hacia dónde vamos?




Dante Alighieri 




Se suprime la Filosofía como asignatura obligatoria en el Bachillerato, se arrincona la Historia del Arte, se reducen las horas de Religión, lo que unido a la desaparición del Latín y del Griego de las enseñanzas medias, nos conducirá al desastre.

Sin Humanidades ¿hacia dónde vamos?


Éste es el resultado. Un texto muy preocupante y muy real:


"Los bibliotecarios de hoy se ven enfrentados cada vez más a un problema desconcertante: los usuarios de las bibliotecas, sobre todo los más jóvenes, ya no saben leer competentemente. Pueden encontrar y seguir un texto electrónico, pueden cortar párrafos de diferentes fuentes de internet y unirlos en una sola pieza, pero no parecen capaces de comentar y criticar y glosar y memorizar el sentido de una página impresa. El texto electrónico, por su misma accesibilidad, les brinda a los usuarios la ilusión de apropiación sin las dificultades que conlleva el aprendizaje. El propósito esencial de la lectura se les escapa, y lo único que queda es acumular información, para usarla cuando haga falta."

Alberto Manguel






domingo, 17 de julio de 2016

No te muevas ...




Valerius De Saedeleer





  Intenté escribir el Paraíso


                                         No te muevas
         

                                                   Deja que hable el viento
                  

                                                                       Ese es el Paraíso.


                                         Que los dioses perdonen 

                                                                       lo que he hecho

                                         Que aquellos a quienes amo intenten perdonar
          

                                                                       lo que he hecho.

                                                                                 Ezra Pound, Canto CXX





jueves, 14 de julio de 2016

Qué cosa tan extraña






¡ Qué cosa tan extraña, tu ternura !
¡ Qué abundancia de amor, qué beso a beso
regala por mi piel al modelarme
la suavizada arcilla de tus dedos !

¿ De dónde brota y bebe tu ternura ?
¿ De dónde las gacelas de tus ojos ?
¿ Qué íntimo manantial allá en tu alma
alimenta tu amor para quererme ?

¡ Cuán delicadamente me enamoras !
¡ Qué cuidado en la voz y en la llamada
cuando vuela mi nombre por tus labios !

Y así mi corazón agradecido
vive asombrado del indescifrable
dulce misterio del porqué me quieres.

José Antonio González Iglesias



Fotografía: Isabel Muñoz





martes, 12 de julio de 2016

La Poesía




Para saber
lo que nunca sabremos,
la Poesía.

Carlos Pujol





¿ Qué es lo expresado ?
Esto : lo inexpresable.
Porque lo inexpresable es lo único
que nosotros podemos expresar.
Lo demás, como sabe muy bien,
sólo es lenguaje. 

Jaime Siles

Conversación con Wittgenstein











jueves, 7 de julio de 2016

Gramática del amor




  El amor, si existe, resiste.

Karmelo. C. Iribarren



Robert Doisdenau



Beso: material incandescente que antes de darlo arde en el deseo, al darlo arde en la piel y luego de darlo arde en la memoria.


Yo lo sé.
Tú lo sabes.
Nosotros lo sabemos.
Ellos no lo saben.

Alfonso Brezmes







martes, 5 de julio de 2016

Beso





Ahora mismo
ha nacido 
un beso 
que lleva tu nombre.






Versión para piano de la canción  Bésame mucho

Maravilloso.




Beso enorme para Gelu, y beso enorme para Toro.






domingo, 3 de julio de 2016

Madama Butterfly






Madama Butterfly es la quintaesencia del amor incondicional y sin fisuras, del amor que permanece inerte ante las adversidades. Una ópera de Giacomo Puccini llena de magia y poesía.


"Un bel dì, vedremo" (Un bello día veremos), es su aria más conocida, perteneciente al Segundo Acto. En ella Butterfly ("Cio-Cio-San"), una joven geisha que se ha casado con un teniente de la marina un tanto egoísta y cobarde, el señor Pinkerton, le expresa a su criada Suzuki la esperanza de que su marido regrese después de que hayan pasado ya tres años desde su marcha. Para todos es evidente la desfachatez de Pinkerton, pero ella sigue esperándole, inocente y obstinada. El aria, una de las más conmovedoras de la literatura operística, no es más que una recreación de cómo imagina Cio Cio San ese encuentro feliz...

Basada en una obra de teatro de David Belasco, basada a su vez en el libro Madame Chrysanthme de Pierre Loti, Puccini quedó impresionado al asistir a una representación y pidió el permiso para realizar una opera sobre ella.
El norteamericano, no pudo negarse: "es imposible decirle que no a un italiano envuelto en lágrimas mientras te abraza."
La ópera es muy emotiva y muy triste.


El marine parte y Butterfly cuenta las horas que pasan hasta su retorno.
Se imagina que un bello día regresará...





Un bello día veremos
levantarse un hilo de humo
en el extremo confín del mar.
Y después aparece la nave.
Y después la nave es blanca.
Entra en el puerto, truena su saludo.
¿Ves? ¡Ha venido!
Yo no voy a buscarlo, yo no.
Me pongo ahí, en lo alto de la colina
y espero, espero mucho tiempo.
Y no me importa la larga espera.
Y, salido de entre la multitud de la ciudad,
un hombre, un pequeño punto,
sube por la colina.
¿Quién será?, ¿quién será?
Y cuando esté aquí,
¿qué dirá?, ¿qué dirá?
Llamará: - Butterfly- desde lo lejos;
yo sin responder.
Estaré escondida.
Un poco por bromear,
y un poco por no morir
al primer encuentro.
Y él, un poco ansioso,
llamará, llamará;
“Pequeñita, mi pequeña esposa, perfume de verbena”,
los nombres que solía llamarme.
Todo esto sucederá,
te lo prometo.
Guárdate tus temores,
¡yo con segura fe lo espero!










En el aria Vogliatemi bene, (Amadme, por favor) con la que prácticamente comienza el Primer Acto, escuchamos a Madama Butterfly expresar su amor de una forma casi suplicante. Como si en su interior ya intuyese la traición de la que va a ser objeto, pero, a pesar de todo, no puede dejar de sentirse arrastrada por esa pasión que parece llenar todo su universo.


BUTTERFLY
Amadme, por favor,
aunque sea un poquito,
como se ama a un niño,
como a mí me corresponde.
Amadme, por favor.
Nosotros somos gentes acostumbradas
a las cosas pequeñas,
humildes y silenciosas,
a una ternura sutil
pero tan profunda como el cielo,
como las olas del mar.

PINKERTON
Deja que bese tus queridas manos
¡mi Butterfly!...
Qué bien te han bautizado,
suave mariposa.

BUTTERFLY
¡Dicen que al otro lado del mar
si cae en manos de un hombre
la mariposa es atravesada
con un alfiler
¡y la clavan a una tabla!

PINKERTON
Hay algo de verdad en ello.
¿Y sabes por qué?
Para que no pueda escapar.
Yo te he atrapado.
Te abrazo apasionado.
Eres mía.

BUTTERFLY
Sí, para toda la vida.

PINKERTON
¡Ven, ven!
Expulsa de tu alma en pena
el miedo y la angustia.
¡Es una noche serena!
¡Mira: todo duerme!

BUTTERFLY
¡Ah, qué noche tan dulce!

PINKERTON
¡Ven, ven!

BUTTERFLY
¡Cuántas estrellas!
¡Jamás las vi tan hermosas!

PINKERTON
¡Es una noche serena!
¡Ven, ven!
¡Es una noche serena!
¡Mira: todo duerme!

BUTTERFLY
¡Dulce noche! ¡Cuántas estrellas!

PINKERTON
¡Ven, ven!

BUTTERFLY
¡Jamás las vi tan hermosas!

PINKERTON
¡Ven, ven!

BUTTERFLY
Tiembla, brilla cada punto de luz...

PINKERTON
¡Ven, sé mía!

BUTTERFLY
...con el fulgor de una pupila.
¡Oh! Cuántos ojos fijos, atentos ...

PINKERTON
¡Aleja la angustia de tu corazón!

BUTTERFLY
¡Cuántos ojos fijos, atentos ...

PINKERTON
Te abrazo palpitante.
¡Eres mía! ¡Ah!

BUTTERFLY
...atentos,
desde todos lados, mirándome!

PINKERTON
¡Ah, ven, ven! Eres mía ¡Ah!

BUTTERFLY
¡Allá en el firmamento, en las playas,
en el mar!

PINKERTON
Ven, mira:
¡Todo duerme!
.
BUTTERFLY
¡Ah! ¡Cuántos ojos fijos, atentos,
desde todos lados mirándome!
¡En el firmamento, allá lejos,
en las playas, en el mar!
¡Cuántas miradas! El cielo sonríe.
¡Ah, dulce noche!
Todo está lleno de amor.
¡El cielo sonríe!

PINKERTON
¡Ah! ¡Ven! ¡Eres mía! 






jueves, 30 de junio de 2016

Metonimia




Si puede ser dicho de otra forma, no es poesía.

León Molina




 ¿ Y si el diccionario
     estuviese equivocado
     y de pronto las palabras
     no significasen lo que suelen,
     y tú quisiese decir nunca,
     y jamás quisiera decir siempre ?

     Entonces jamás te pronunciaría,
     para que nunca estuvieses aquí.

        Alfonso Brezmes







El pacto

Si me enciendes, no aguardes
de mí un lenguaje al uso,
los desgastados ritos del amor,
las consabidas normas,
los burdos reglamentos
que matemáticamente predicen
cómo todo se teje y se desteje.
Si me prendes,
no dejes leña para un día
que acaso nunca ha de llegar,
y arriésgate al juego prohibido
que ignora la aritmética y el cálculo.
No te cubras, no conserves:
organiza tu vida para el fuego.
Este es el pacto: si me incendias,
arde conmigo.

 Alfonso Brezmes



Imagen: Ferdinando Scianna



miércoles, 29 de junio de 2016

Continuadamente original ...




Nese Sahin



Lo que no se repite
jamás es la vida, 
y no por ser variada,
sino por ser continuamente,
continuadamente original.

Ramón .Gaya
 Diario de un pintor (1952 - 1963). 





Las tres palabras más extrañas

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

Wislawa Szymborska









viernes, 24 de junio de 2016

El árbol de la ciencia





Ramón Gaya


Dicen, mi amor, que es imposible hacer 
versos de amor feliz, de enamorado,
que sólo lo perdido o no alcanzado
se canta en la poesía, el padecer

olvido o el sufrimiento de volver
al recuerdo de todo lo pasado. 
Unas veces la sed de lo vedado;
otras, el vino del amargo ayer. 

No hagas caso, mi amor, habladurías.
Contigo todas mis melancolías
son ramas escarchadas en anís

donde se posa un pájaro de nieve.
Escúchale cantar tan hondo y breve.
Que no te engañe su plumaje gris. 


Andrés Trapiello de Acaso una verdad, 1993






miércoles, 22 de junio de 2016

La hora de la Pintura ...





Homenaje a Tiziano



Parece que Tiziano decía del atardecer que “es la hora de la Pintura”. Se comprende que él lo pensara así -aparte de ser, posiblemente cierto-, pues sus cuadros son como algo arrancado a esa riqueza final del crepúsculo. Alguien podría decir que también es la hora de la Poesía, o de la Música -no así de la Escultura, que es el mediodía-; pero Tiziano se refiere, creo yo, no tanto a esa general inclinación lírica que encontraremos siempre en el atardecer -común a la Poesía, a la Música, a la Pintura-, como a la buena ocasión que ofrece esa hora para que la realidad pueda esconder en lo oscuro todo aquello que no es decisivo en ella y, en cambio, empujar hacia la luz todo aquello que sí lo es.

Ramón Gaya


Gran pintor de aires velazqueños y magnífico escritor:



 Pintar no es ordenar, ir disponiendo,
sobre una superficie, un juego vano,
colocar unas sombras sobre un plano,
empeñarte en tapar, en ir cubriendo;




Venecia



pintar es tantear-atardeciendo-
la orilla de un abismo con tu mano,
temeroso adentrarte en lo lejano,
temeroso tocar lo que vas viendo.




Homenaje a las Meninas



Pintar es asomarte a un precipicio,
entrar en una cueva, hablarle a un pozo
y que el agua responda desde abajo.




Homenaje a Velázquez



Pintura no es hacer, es sacrificio,
es quitar, desnudar; y trozo a trozo,
el alma irá acudiendo sin trabajo.






Sí, es verdad, España es país de pintores. Pero acaso sería más verdad decir que España es país de... pintura. España (como China y Japón, como Italia, como... Flandes, como la misma Holanda con sus tres únicos pintores) es muy decididamente país de pintura, es decir, de... concavidad pictórica, de sustancialidad, de esencialidad pictórica. [...]
En unos lugares anida la pintura, en otros no puede o no quiere, pero no sabremos nunca por qué ni por qué no. Es tonto querer descubrir los motivos de una querencia.

Ramón Gaya





Ramón Gaya, La Serenissima  ...








lunes, 20 de junio de 2016

Comenzando la semana ...






Con mucha marcha, ¡Bruce!

"The Boss", "El jefe"...


Son ¡fantásticos!
¡Cómo suenan!





El tema original es de Chuck Berry, y existe esta versión en español que no está nada mal.
Se hizo muy popular en la película  Pulp Fiction.


¡Buena semana y feliz comienzo de verano!





sábado, 18 de junio de 2016

Vincent, pescador de soles ...




Ramas de árbol de almendro en flor


"La conciencia es la brújula humana".

Vincent van Gogh



En el libro Las úlceras de Adán (1995), la última parte, titulada “Los artesanos de la luz”, incluye poemas donde el escritor  Héctor Rojas Herazo establece varias écfrasis (representación verbal de una representación plástica) con pinturas de Rufino Tamayo, Diego Velázquez, Piero della Francesca, Paolo Uccello y Vincent van Gogh. El poema-homenaje al pintor neerlandés se titula:


 Una lección de inocencia:

 Van Gogh pintó una vez
el retrato del mundo
Allí estaba todo:
las flores que se abren
y las puertas que se cierran,
los días del llanto
y los días de oro,
los senderos y los sueños,
los ramajes y las palomas.


 El escolar

También un niño
mirando dos amantes
y también la hora del nacimiento
y la muerte de cada hombre.

La silla

Para lograr ese retrato, Van Gogh
no tuvo sino que pintar una silla.
Héctor Rojas Herazo


El poema se convierte en una suerte de Aleph borgesiano donde se mira un universo en el que conviven lo bello y  menos bello.

Almendros en flor

Los colores tienen alma

En un cuadro se pueden contener melancolías o estados profundamente inquietantes del hombre. Jorge Eliécer Ordóñez, poeta que finge ser Theo, hermano de Van Gogh,  descubre así la belleza: 

 Hermano, lo tuyo no es miseria,
  es música de las esferas,
  tus ojos saben encontrar la epifanía 
en una choza triste




Noche estrellada


Van Gogh pintó una vez
  el retrato del mundo
.
Juan Manuel Roca



Pescador de soles

Ah, mi querido y descabellado y descabezado y
desorejado
Vincent van Gogh
cómo diablos no se te ocurrió pensar
que no se puede ser un gran pescador de soles
sin arriesgar a la vez con ello
por lo menos una mano la fortuna el amor o una oreja...
Con lo peligroso que es lanzar arpones
contra los dragones del cielo.
Y tú
         temerario
                              alucinado
                                                    compulsivo
                                                                            casi loco
persiguiendo a los astros día y noche
por el cielo
                       por el mar
                                              y por la tierra,
para después salir por ahí
con los bolsillos llenos de soles
o disfrazado de constelación
con 12 estrellas prendidas en un sombrero...
¡Abusando del fuego sacro!
sabiendo perfectamente
que frente a él
todas las alas y todas las manos
resultan ser de cera.
Pobre Ícaro
has atrapado al sol
y el sol te ha abrasado

León Gil



Sembrador a la puesta de sol


Van Gogh en Cartas a Theo:

"La poesía está por todas partes, pero llevarla al papel es por desgracia más complicado que verla."

“No quiero de ninguna manera suprimir el sufrimiento, porque a menudo es lo que lleva a que los artistas se expresen con mayor energía.”

Camino cerca de Arles


 Sólo como pan y cerveza.
 El hambre es de pinceles, de telas (...)
 Envíame un poco de dinero para ganar los días que vienen,
 voy a terminar los bordes de un cielo por el que quiero escapar.

 Nelson Romero Guzmán



La historia de Vincent van Gogh


"Yo he nacido para crear ..."
"Sueño con pintar y luego pinto mis sueños".
"Solamente soy un hombre cuando pinto ..."



Los sueños: Akira Kurosawa y Vincent van Gogh



"¿Qué sería la vida si no tuviéramos el valor de intentar cosas nuevas?"

La pintura no solo constituye para Vincent una profesión, sino que se convierte en auténtica vocación. Su vocación artística le llena tanto, que llega a decir: 

En mi opinión soy tan rico como Creso, no en dinero, sino rico porque he encontrado mi trabajo, algo a lo que puedo dedicarme con todo mi corazón y toda mi alma, y que da inspiración y deleite a mi vida... Puedo estar en relativamente grandes dificultades y tener días tristes, pero pienso que es una bendición que haya encontrado este trabajo y, por tanto, no puedo contarme entre los desafortunados.




sábado, 11 de junio de 2016

Galatea







No sabía qué hacer aquella tarde.
Tú estabas enfadado y no querías
salir. Me fui al Parque del Oeste
y estuve paseando mucho rato
sin encontrar un alma. En el invierno 
casi nadie pasea por los parques.
No pensé en nada. Me senté en un banco
y encendí un cigarrillo. De repente
un hombre joven se sentó a mi lado.
Le miré y vi que había un solo ojo 
en mitad de su frente, un ojo oscuro,
tristísimo y brillante. Me miraba
como pidiendo ayuda, suplicando.
Ninguno de los dos dijimos nada.
Él miraba mis ojos y yo el suyo
En silencio empezó a llorar despacio,
se avergonzó y se fue. Yo no hice nada
por detenerle. Tú no te creíste
ni una palabra de esta historia, pero
yo me lleno de angustia y de tristeza,
aunque quiera evitarlo, si recuerdo
al cíclope del Parque del Oeste.

Amalia Bautista, Cárcel de Amor







Händel escribió una cantata dramática o "sonata a tre" en 1708 titulada Aci, Polifemo e Galatea. En ella se narra este episodio clásico.

Una de sus arias más bellas y dramáticas, cantada por el cíclope Polifemo (Ildebrando D'Arcangelo), es Fra l’ombre e gl’orrori, casi imposible de interpretar para un bajo normal. ¡Bravíssimo!



Fra l´ombre e gl´orrori
farfalla confusa
già spenta la face
non sa mai goder.
Così fra timori
quest´alma delusa
non trova mai pace
ne spera piacer.

******

Entre sombras y horrores,
la mariposa confusa,
ya extinguida su luz,
no sabe ya gozar.
Así entre temores 
esta alma engañada
no encuentra ya la paz 
ni espera placer.







lunes, 6 de junio de 2016

Ronda la Tuna ...




Viva el pelo. Julio Romero de Torres





¡Viva la Tuna!

Encontré este pasacalles que me recordó tantos tiempos alegres al son de la Tuna.
Cuando iban a rondarnos, les preparábamos natillas con galletas ¡campurrianas!

 Y una copla ...
"La morena de mi copla ..."

¡Y olé!






Y  "El cantar tiene sentido, cante compañero ...", claro que lo tiene ...
Tuna de Veterinaria de León ...





Habanera asturiana, "Asturianina", con la muy gallarda y trovadora  Tuna Universitaria de Oviedo y la magnífica voz del solista ...
Mi Asturias querida ...

¡Aúpa Tuna!


May ¿recuerdas?

¡Feliz lunes y feliz semana!





jueves, 2 de junio de 2016

El/la lector/a




"Y la felicidad, cuando eres lector, es frecuente“.



Pablo Gallo


Cuento mi vida pero lees la tuya.
Nombro un paisaje de mi infancia y tú visitas
-tramposo- aquel camino de arena hacia la playa
por donde corre un niño feliz, que no soy yo.

Actúas siempre así, lo sé por experiencia.
¿Qué importa que yo tenga un nombre propio?
Tú lo expropias. Si hablo de mi pueblo,
es tu ciudad. Se transfigura en álamo
el pino de mi casa. Mis amigos
son mis desconocidos de repente.
Y hasta mi amada es ya tu amada.

Yo cuento sílabas, tú cantas, silbas
poniendo música a mis letras, musicando
al ritmo que te gusta.
De todo cuanto digo escuchas sólo
lo que a ti te interesa, quizá lo que no dije,
sin que haya forma así de no entendernos.

Te entiendes y me entiendo, porque al pasar la página
vuelves mis versos del revés, reversos
tuyos. Debí de sospechar
de ti, que no te ocultas,
que robas a la luz amable de una lámpara.

Yo soy el que me oculto. Cuando escribo,
tú vives y eso es todo. Como te dijo Bécquer:
Poesía eres tú.
Y yo el poema.
Enrique García-Máiquez, El lector es un fingidor




Pablo Gallo


Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos ...



Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.

Pedro Salinas, La voz a ti debida




Pablo Gallo


Me considero esencialmente un lector. Como saben ustedes, me he atrevido a escribir; pero creo que lo que he leído es mucho más importante que lo que he escrito. Pues uno lee lo que quiere, pero no escribe lo que quisiera, sino lo que puede…
Es decir, me han sucedido muchas cosas, como a todos los hombres. He encontrado placer en muchas cosas: nadar, escribir, contemplar un amanecer o un atardecer, estar enamorado. Pero el hecho central de mi vida ha sido la existencia de las palabras y la posibilidad de entretejer y transformar esas palabras en poesía. Al principio, ciertamente, yo sólo era un lector. Pero pienso que la felicidad del lector es mayor que la del escritor, pues el lector no tiene por qué sentir preocupaciones ni angustia: sólo aspira a la felicidad. Y la felicidad, cuando eres lector, es frecuente“.

 Jorge Luis Borges, Arte poética : seis conferencias.









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