El tiempo lo guardó en su memoria
para soñar con él en las noches de invierno.
Los labios del tiempo despiertan,
y pronuncian, mojada de lluvia,
la primera palabra que recuerdan.
y pronuncian, mojada de lluvia,
la primera palabra que recuerdan.
Y se enciende la llama del aromo
sin temor al viento, sin envidia del sol.
sin temor al viento, sin envidia del sol.
El aromo es el primer día de escuela,
es una boca manchada de cerezas,
una ola amarilla de donde nace la mañana,
un vaso de vino en la mesa de los pobres.
es una boca manchada de cerezas,
una ola amarilla de donde nace la mañana,
un vaso de vino en la mesa de los pobres.
El aromo es un domingo en la plaza de provincias,
es lo que nace de la semilla
de un hueso de niño muerto,
la amistad de las ovejas y el molino
en los viejos calendarios
y la alegría de los brazos
que renacen cuando estrechan
el cuerpo de quien aman.
es lo que nace de la semilla
de un hueso de niño muerto,
la amistad de las ovejas y el molino
en los viejos calendarios
y la alegría de los brazos
que renacen cuando estrechan
el cuerpo de quien aman.
Jorge Teillier
4 comentarios:
Conoces muchos poemas, lees mucha poesía,Rosa, Un beso.
Gracias por compartir.
:))
Sí, desde pequeña, todos los días leo poesía, es maravillosa, la persigo, es la palabra más adecuada, la necesito ...
Mañana, voy a colocar un poema que me regalaste:
"Azul:
el azul flotaba hoy sobre
mi cabeza
casi sin hablarme
igual que el cielo
y sus nubes"
Gracias a ti, linda. Un beso.
¡Me ha encantado!
¡Me alegro!
Un beso, querida Ars.
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