Renzo Crociara
No te aflijas:
la belleza volverá
a regocijarte
con su gracia...
Hafiz
¡Gracias, Beatriz!
jueves, 26 de marzo de 2015
sábado, 21 de marzo de 2015
Anna Ajmátova
Retrato de Anna Ajmátova. Nathan Altman, 1914
A modo de prólogo
En los terribles años de Yezhov (1) hice fila durante diecisiete meses delante de las cárceles de Leningrado. Una vez alguien me "reconoció". Entonces una mujer que estaba detrás de mí, con el frío azul en sus labios y que, evidentemente, nunca había oído mi nombre, despertó del desasosiego habitual en todas nosotras y me preguntó al oído (allí todas hablábamos entre susurros):
En los terribles años de Yezhov (1) hice fila durante diecisiete meses delante de las cárceles de Leningrado. Una vez alguien me "reconoció". Entonces una mujer que estaba detrás de mí, con el frío azul en sus labios y que, evidentemente, nunca había oído mi nombre, despertó del desasosiego habitual en todas nosotras y me preguntó al oído (allí todas hablábamos entre susurros):
-¿Y usted puede describir esto?
Y yo dije:
-Puedo.
Entonces algo similar a una sonrisa se asomó en lo que una vez había sido su rostro.
[Anna Ajmátova - Réquiem.
Abril, 1957. Leningrado]
(1). Nikolai Yezhov, jefe de la policía política (NKVD) de 1936 a 1938, período signado por las grandes purgas del Estalinismo. Fue sustituido por Beria en 1938 y ejecutado en 1939, víctima de la insaciable bestia que él mismo ayudó a criar.
Anna Ajmátova. Kuzmá Petro-Vodkin.
Museo de San Petersburgo
”Ah, primavera sin frontera y sin final, sin frontera y sin final, como los sueños…”
Y allá donde inventan los sueños
no hubo suficientes para nosotros.
Vimos uno y había en él
la fuerza de la primavera al llegar.
no hubo suficientes para nosotros.
Vimos uno y había en él
la fuerza de la primavera al llegar.
No repitas lo que fue dicho antes,
tu alma es rica.
Puede ser que la poesía misma
sea la única cita admirable.
tu alma es rica.
Puede ser que la poesía misma
sea la única cita admirable.
***
Junto a la mesa están las horas de la tarde
y la página irremediablemente en blanco.
La mimosa huele a Niza y a calor.
Un gran pájaro vuela con la luz de la luna.
Y, tejiendo tensamente mis trenzas en la noche,
como si las necesitara mañana,
sin entristecer, miro por la ventana
hacia el mar y las pendientes rocosas.
¡Qué poder tiene el hombre
que no pide ni siquiera ternura!
No puedo levantar los siglos cansados
cuando él pronuncia mi nombre.
(Del libro El rosario)
viernes, 20 de marzo de 2015
Feliz primavera
A José María Palacio
Palacio, buen amigo,
¿está la primavera,
vistiendo ya las ramas de los chopos,
del río y los caminos? En la estepa,
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega,!...
¿Tienen los viejos olmos,
algunas hojas nuevas?
Aun las acacias estarán desnudas,
y nevados los montes de las sierras.
¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
allá en el cielo de Aragón, tan bella!
¿Hay zarzas florecidas
entre las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?
Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.
Habrá trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.
¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?
Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,
¿tienen ya ruiseñores las riberas?
¿está la primavera,
vistiendo ya las ramas de los chopos,
del río y los caminos? En la estepa,
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega,!...
¿Tienen los viejos olmos,
algunas hojas nuevas?
Aun las acacias estarán desnudas,
y nevados los montes de las sierras.
¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
allá en el cielo de Aragón, tan bella!
¿Hay zarzas florecidas
entre las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?
Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.
Habrá trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.
¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?
Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,
¿tienen ya ruiseñores las riberas?
José Royo
Con los primeros lirios
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra...
Antonio Machado
martes, 17 de marzo de 2015
¡Más allá!
Dante Alighieri
Ahora conviene aclarar una cuestión. ¿Por qué Virgilio? ¿Por qué precisamente él? Normalmente, el recuerdo que nos queda de lo que estudiamos en el colegio es que Virgilio es el símbolo de la razón y Beatriz el de la gracia. Algo que sin duda es cierto; pero a mí me gusta más pensar otra cosa. ¿Qué es lo que arrastra a Dante hacia Dios, hacia la Verdad, hacia la salvación, hacia el Bien? ¿De qué se sirve Dios para ir a buscar a Dante y atraerlo hacia Él? Se sirve de Virgilio, la poesía, y de Beatriz, el amor. Esto es, Dios se sirve de lo que Dante ama. La idea de que Dios se sirve de lo que amamos para atraernos a Él me encanta. Dios nos atrae a Él suscitando en nosotros el amor por las cosas que ejercen un atractivo sobre nosotros. Todo el atractivo con el que Dios ha dado vida a la creación es bueno: “Todo lo que Dios ha creado es bueno y no se ha de rechazar nada” (1Tim. 4,4) Todos nuestros deseos son buenos porque nos llevan a darnos cuenta de que estamos hechos para un destino bueno, para el infinito. Todas las cosas que atraen nuestro corazón son buenas, a condición de que se vivan según su naturaleza, que es la de ser signo del infinito. Como escribe Montale: “Todas las imágenes llevan escrito: ¡más allá!”
Franco Nembrini
“Dante, poeta del deseo”
Ediciones Encuentro
“Dante, poeta del deseo”
Ediciones Encuentro
domingo, 15 de marzo de 2015
Hacia adelante
Christian Shloe.
“Para poder quererte
y no morirme
creí en sueños, atrás,
hacia adelante...”.
Eladio Caballero
sábado, 14 de marzo de 2015
A quién temeré...
“El Señor es mi luz y salvación, ¿a quién temeré?” (Salmo 27)…
Gracias a Él vencemos el miedo a nuestras “sombras”.
Gracias a Él vencemos el miedo a nuestras “sombras”.
jueves, 12 de marzo de 2015
Herido
Nazar Bilyk
Herido de transparencia
mi corazón
se oculta
en la belleza.
Antonio Gamoneda
Gracias, Beatriz.
domingo, 8 de marzo de 2015
Por ellas
José Royo
El encanto – decía André Roussin – es muy distinto a la belleza. Una persona puede ser encantadora sin ser bella. El encanto supone inteligencia. La belleza se impone exteriormente, el encanto es una cosa interior. La belleza provoca la admiración inmediata, el encanto es más sutil, más reflexivo. Es precisamente el encanto ( y no la belleza) el que hace surgir el amor”.
Por ella miro siempre el sol desde mi ventana,
por ella tengo aún ilusión en el fondo del alma.
Por ella me imagino el cielo como un beso eterno,
por ella me pongo a cantar aunque esté sufriendo. ..
por ella tengo aún ilusión en el fondo del alma.
Por ella me imagino el cielo como un beso eterno,
por ella me pongo a cantar aunque esté sufriendo. ..
Me estás enseñando a amar.
Yo no sabía.
Amar es no pedir, es dar,
noche tras día.
La Noche ama al Día,
el Claro ama a la Oscura.
Qué amor tan perfecto y tan raro.
Tú mi ventura.
El Día a la Noche alza, besa
sólo un instante.
La Noche al Día -alba, promesa-
beso de amante.
Me estás enseñando a amar.
Yo no sabía. Amar es no pedir, es dar.
Mi alma, vacía.
Gerardo Diego
Para todas las mujeres, encantadoras y bellas, en este día...
viernes, 6 de marzo de 2015
Últimas nieves ... un no sé qué que quedan balbuciendo...
Y todos cuantos vagan,
de ti me van mil gracias refiriendo.
Y todos más me llagan,
y déjame muriendo
un no sé qué que quedan balbuciendo.
de ti me van mil gracias refiriendo.
Y todos más me llagan,
y déjame muriendo
un no sé qué que quedan balbuciendo.
San Juan de la Cruz
Música pura poesía... Angelo Badalamenti...
La nieve nos espanta.
Nos acerca con distante fervor a la belleza.
Nos humilla con su luz seca y grave.
Y nos seduce
porque ella fue la que inventó el misterio
—el que en su centro, imperturbable, calla—.
Nos acerca con distante fervor a la belleza.
Nos humilla con su luz seca y grave.
Y nos seduce
porque ella fue la que inventó el misterio
—el que en su centro, imperturbable, calla—.
Piedad Bonnett
"(...) hay alguien que, al mirarlas, hace eternas
las cosas que ahora vivo".
Gabriel Insausti
Montserrat Gudiol
Le preguntaron a Borges: ¿para qué sirve la poesía? Y él respondió: “¿y para qué sirven los amaneceres?”. Es "un no sé qué que quedan balbuciendo"... como nos dejó escrito mi admirado san Juan de la Cruz...
Y sirve, además:
Para expresar asombros y nochuras. Enterrar la muerte. Inventar la vida. Abrirle los postigos a la noche. Cerrar los ojos a la luna. Dar con el árbol del primer camino. Con la vereda que nos vio salir. Tomarle el pulso al hambre. Saber del diapasón del pobre. De las creencias de Dios y sus costumbres. De los rituales del viento y sus cofrades. De la imagen horrenda del futuro. De la luciérnaga y su antiguo enigma. Saber de la escritura de las piedras. De la alta transparencia de los mudos. Del colosal silencio de los grillos. Para tantearle a los sueños sus luceros. Conocer las entrañas de las hojas. El corazón del bosque y sus vitrales. El páramo, sus cuitas y plegarias. Desenterrar el misterio de la rosa. Ahuyentar la sombra y sus reveses. Escapar del ladrido de la calle. Del hosco muñón del peregrino. Del puñal que en la acera nos espera. O del barco que acecha nuestras costas. Dar con el ámbar del primer arroyo. Traspapelar la terquedad del lunes. Aullar juntos delante de los cielos. Para escucharle al pobre su alarido. Compartir esperanzas con el árbol. Esperar a que baile el arco iris ...
Para expresar asombros y nochuras. Enterrar la muerte. Inventar la vida. Abrirle los postigos a la noche. Cerrar los ojos a la luna. Dar con el árbol del primer camino. Con la vereda que nos vio salir. Tomarle el pulso al hambre. Saber del diapasón del pobre. De las creencias de Dios y sus costumbres. De los rituales del viento y sus cofrades. De la imagen horrenda del futuro. De la luciérnaga y su antiguo enigma. Saber de la escritura de las piedras. De la alta transparencia de los mudos. Del colosal silencio de los grillos. Para tantearle a los sueños sus luceros. Conocer las entrañas de las hojas. El corazón del bosque y sus vitrales. El páramo, sus cuitas y plegarias. Desenterrar el misterio de la rosa. Ahuyentar la sombra y sus reveses. Escapar del ladrido de la calle. Del hosco muñón del peregrino. Del puñal que en la acera nos espera. O del barco que acecha nuestras costas. Dar con el ámbar del primer arroyo. Traspapelar la terquedad del lunes. Aullar juntos delante de los cielos. Para escucharle al pobre su alarido. Compartir esperanzas con el árbol. Esperar a que baile el arco iris ...
Si hay una cosa de contornos indefinidos, de definición imposible, es la poesía. Sin embargo, es instantáneamente reconocible porque es comunicación al estado puro, libertad absoluta de lenguaje, lugar donde se confunden lo real, lo posible y lo necesario. La poesía acompaña a la humanidad desde la noche de los tiempos. Es practicada y apreciada en todas las edades, en todos los contextos culturales. Mientras ilustra la vida y la historia de los pueblos y se nutre de las modas y preocupaciones del momento, aporta en sí un elemento universal más allá de las fronteras de tiempo y de espacio. Así podemos sentir una emoción inmensa al escuchar un poema escrito en otras latitudes de las que ignoramos todo pero que refleja sin embargo la humanidad de nuestra propia existencia... Que se abran las puertas a este supremo y esencial arte. Puesto que amar la poesía nos ayuda a amar a los otros. (Koïchiro Matsuura).
Si queréis leer un magnífico ensayo sobre la poesía ...
jueves, 5 de marzo de 2015
Con el Dios escondido
Joe Bowler
Una mujer y un hombre arden en silencio.
¿Qué hacemos tú y yo
aquí, en esta penumbra?
Tú escuchas mi silencio
y yo escucho el tuyo,
y hasta parece que hemos olvidado
ese otro silencio de este lugar sagrado
por el que aquí estamos, en principio,
sin saber para qué.
Acaso sea por esta ignorancia
por la que decidimos ir cerrando los labios,
y cerramos los ojos como si
nada nos importaran nuestras vidas ni el mundo.
Una mujer y un hombre arden en su silencio,
buscan en su interior
lo que no encuentran fuera:
¿el escondido dios, el dios desconocido,
ese ser, o ese espíritu o silencio,
que calla más que nadie desde hace muchos siglos?
¿O nos habla temblando en la llama del ara?
Y, sin embargo, hay entre tú y yo
una gozosa atmósfera,
pues algo viene y va entre nuestros cuerpos,
de tu mente a mi mente,
de tus ojos cerrados a mis ojos cerrados,
de tu silencio a mi silencio.
Acaso lo que fluya de manera tan dulce
sea ese otro silencio
del dios desconocido que se esconde,
mas que, a la vez (¡qué cierto!), nos envuelve
como fuego, pues va y viene como música,
nos recuerda y nos prueba
que estar contigo aquí,
que vivir, simplemente, es un milagro.
Antonio Colinas
martes, 3 de marzo de 2015
Qué es un haiku
Leve llovizna
de diecisiete sílabas
más un relámpago.
***
HAIKU CON SEÑAL DE TRÁNSITO
¿Qué hay más allá
de tanto arribismo?
Sólo
.... a
......... b
.............. i
.................. s
........................ m
.............................. o
de tanto arribismo?
Sólo
.... a
......... b
.............. i
.................. s
........................ m
.............................. o
***
ENCUESTA SOBRE EL POETA
-¿Nace? ¿Se hace?
-Se muere, se deshace,
pero renace.
-Se muere, se deshace,
pero renace.
Eduardo Llanos
lunes, 2 de marzo de 2015
De todas formas
Christian Schloe
"La gente a menudo no es razonable,
es ilógica y egoísta;
perdónalos de todas formas.
Si eres amable, la gente puede acusarte de egoísta
o tener intenciones ocultas;
sé amable de todas formas.
perdónalos de todas formas.
Si eres amable, la gente puede acusarte de egoísta
o tener intenciones ocultas;
sé amable de todas formas.
Si tienes éxito, te ganarás algunos falsos amigos
y algunos verdaderos enemigos;
ten éxito de todas formas.
Si eres honesto y franco,
la gente puede engañarte;
sé honesto y franco de todas formas.
Lo que tú puedes estar años construyendo,
alguien podría destruirlo en una noche;
construye de todas formas.
Si encuentras la serenidad y felicidad,
la gente puede sentir celos de ti;
sé feliz de todas formas.
y algunos verdaderos enemigos;
ten éxito de todas formas.
Si eres honesto y franco,
la gente puede engañarte;
sé honesto y franco de todas formas.
Lo que tú puedes estar años construyendo,
alguien podría destruirlo en una noche;
construye de todas formas.
Si encuentras la serenidad y felicidad,
la gente puede sentir celos de ti;
sé feliz de todas formas.
El bien que haces hoy,
la gente posiblemente lo olvidará mañana;
haz el bien de todas formas.
Da al mundo lo mejor que tengas,
e incluso podría no ser suficiente;
da al mundo lo mejor que tengas de todas formas.
Sabes, en el análisis final, se trata de algo entre Dios y tú;
nunca entre tú y la gente de todas formas".
haz el bien de todas formas.
Da al mundo lo mejor que tengas,
e incluso podría no ser suficiente;
da al mundo lo mejor que tengas de todas formas.
Sabes, en el análisis final, se trata de algo entre Dios y tú;
nunca entre tú y la gente de todas formas".
De todas formas - Kent M. Keith
sábado, 28 de febrero de 2015
miércoles, 25 de febrero de 2015
Simonetta Vespucci
El nacimiento de Venus (detalle). Sandro Botticelli
Simonetta,
por tu delicadeza
la tarde se hace lágrima,
funeral oración,
música detenida.
Simonetta Vespucci,
tienes el alma frágil
de virgen o de amante.
Ya Judith despeinada
o Venus húmeda
tienes el alma fina de mimbre
y la asustada inocencia
del soto de olivos.
Simonetta Vespucci,
por tus dos ojos verdes
Sandro Boticelli
te ha sacado del mar,
y por tus trenzas largas
y por tus largos muslos,
Simonetta Vespucci
que has nacido en Florencia.
por tu delicadeza
la tarde se hace lágrima,
funeral oración,
música detenida.
Simonetta Vespucci,
tienes el alma frágil
de virgen o de amante.
Ya Judith despeinada
o Venus húmeda
tienes el alma fina de mimbre
y la asustada inocencia
del soto de olivos.
Simonetta Vespucci,
por tus dos ojos verdes
Sandro Boticelli
te ha sacado del mar,
y por tus trenzas largas
y por tus largos muslos,
Simonetta Vespucci
que has nacido en Florencia.
Antonio Colinas (De Sepulcro en Tarquinia)
martes, 24 de febrero de 2015
Dicen...
Anémonas. John Williams Waterhouse
Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
de mí murmuran y exclaman:
—Ahí va la loca soñando
con la eterna primavera de la vida y de los campos.
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.
ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
de mí murmuran y exclaman:
—Ahí va la loca soñando
con la eterna primavera de la vida y de los campos.
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.
—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
con la eterna primavera de la vida que se apaga,
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.
mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
con la eterna primavera de la vida que se apaga,
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.
Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?
sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?
Rosalía de Castro
domingo, 22 de febrero de 2015
viernes, 20 de febrero de 2015
No conozco...
No conozco unos ojos más limpios
que los tuyos. Estás en ellos
y a la vez están
las cosas que tú ves
como las ves: el pájaro
no el vuelo. Y siempre te sorprendes
si te digo
las cosas que se dicen
los que aman. Me miras
y me enseñas
que el cuerpo del amor
-como tus ojos-
no precisa
palabras. Que es
-como tus ojos-
transparente.
Ada Salas (dedicado a su madre)
miércoles, 18 de febrero de 2015
Cuídame
Madre e hijo. Pablo Picasso
Cuida de mis labios,
cuida de mi risa,
llévame en tus brazos, llévame sin prisa.
No maltrates nunca mi fragilidad,
pisaré la tierra que tú pisas.
Cuida de mis manos, cuida de mis dedos
dame la caricia que descansa en ellos.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré la imagen de tu espejo.
Cuida de mis sueños, cuida de mi vida,
cuida a quien te quiere,
cuida a quien te cuida.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré el abrazo que te alivia.
Cuida de mis ojos, cuida de mi cara,
abre los caminos, dame las palabras.
No maltrates nunca mi fragilidad,
soy la fortaleza de mañana…
Cuida de mis sueños, cuida de mi vida,
cuida a quien te quiere, cuida a quien te cuida.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré el abrazo que te alivia.
Pedro Guerra
cuida de mi risa,
llévame en tus brazos, llévame sin prisa.
No maltrates nunca mi fragilidad,
pisaré la tierra que tú pisas.
Cuida de mis manos, cuida de mis dedos
dame la caricia que descansa en ellos.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré la imagen de tu espejo.
Cuida de mis sueños, cuida de mi vida,
cuida a quien te quiere,
cuida a quien te cuida.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré el abrazo que te alivia.
Madre e hijo. Gustav Klimt
abre los caminos, dame las palabras.
No maltrates nunca mi fragilidad,
soy la fortaleza de mañana…
Cuida de mis sueños, cuida de mi vida,
cuida a quien te quiere, cuida a quien te cuida.
No maltrates nunca mi fragilidad,
yo seré el abrazo que te alivia.
Pedro Guerra
sábado, 14 de febrero de 2015
Soneto de amor
El beso (detalle), Gustav Klimt
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
Félix Lope de Vega
¡Feliz día de San Valentín!
Despertad
La bella durmiente. Leon Bakst
"Descorazonado, estaba a punto de retroceder cuando, al apartar una rama, vio… Siguió avanzando hasta llegar al castillo. El puente levadizo estaba bajado. Llevando al caballo sujeto por las riendas, entró, y cuando vio a todos los habitantes tendidos en las escaleras, en los pasillos, en el patio, pensó con horror que estaban muertos, Luego se tranquilizó al comprobar que solo estaban dormidos. “¡Despertad! ¡Despertad!”, chilló una y otra vez, pero en vano. Cada vez más extrañado, se adentró en el castillo hasta llegar a la habitación donde dormía la princesa. Durante mucho rato contempló aquel rostro sereno, lleno de paz y belleza; sintió nacer en su corazón el amor que siempre había esperado en vano. Emocionado, se acercó a ella, tomó la mano de la muchacha y delicadamente la besó… Con aquel beso, de pronto la muchacha se desemperezó y abrió los ojos, despertando del larguísimo sueño".
(Fragmento. “La bella durmiente del bosque")
Tchaikovsky: La bella durmiente del bosque, Adagio de la Rosa
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