Otoño

 

Margaret Tarrant, Duende de otoño

La belleza es ese misterio hermoso

que no descifran ni la psicología ni la retórica.

Jorge Luis Borges

La obstinada inocencia del corazón

I

Piensa que hoy cumples diez años.
Los niños tienen disfraces
de sus padres
y tú lo tienes de niño: rodilleras, ortodoncia y un balón.
La tierra cuadriculada cuando se pactan las reglas de los juegos,
normas que hacen del confeti
la predicción más exacta del futuro.

Has comenzado este día a pintar el universo con tus lápices,
desde un lugar sin heridas que abre centros comerciales y polígonos.
El sol se pone detrás del parking, bajo los coches y los pájaros:
no hay naturaleza menos salvaje que este jardín asfaltado.

Fuera las sombras alcanzan la inquietante longitud de una pértiga.
Tras un gran escaparate, la fiesta de cumpleaños entre risas.

II

No conozco las fronteras del cielo, de la ciudad o del cuerpo.
Puedo correr sin cansarme infinitos descampados de matojos.
Aristas y verticales trazan la geometría del desahucio.
Las nubes tienen aquí peso de hormigón y forma de cantera.

Mi único crimen consiste en cazar los saltamontes a pedradas,
y enterrarlos moribundos
dentro de una vieja caja de cartón.

El anochecer dibuja autopistas solitarias de diamantes.
Creo que seré capaz de acariciar todo el mundo con mis dedos.
Tras este gran ventanal la luz eléctrica alumbra la distancia.

Aún no he destruido nada de valor incalculable para mí.

Ignacio Vleming

Debussy: Prélude à l’après-midi d’un faune