El canto ...

Gustav Klimt

El canto quiere ser luz.

En lo oscuro el canto tiene, 

hilos de fósforo y luna.

 Federico García Lorca

Corazón con musgo

Musgos. Mariestella Colón Astacio

«Hasta los corazones con musgo tienen verde la esperanza».

Carmen Canet

¡Precioso!

Cuando vea

Robert Doisneau

“La poesía es el lugar donde todo sucede”.

cuando vea los ojos
que tengo en los míos tatuados

Alejandra Pizarnik

Esta mañana

Esta mañana, sentado en la orilla del río, bajo las frondas, he tenido ganas de escribir un poema que dijera tantísima dicha. Pero entonces, igual que un relámpago, me ha venido a la memoria la famosa sentencia de Beethoven - No rompas el silencio si no es para mejorarlo- y he apartado mi cuaderno con una media sonrisa, dejando que fuera la mañana quien escribiera en mí.

Jesús Montiel, Notas a pie de instante

Como se quiere a un gato

Amar a las personas 

como se quiere a un gato:

con su carácter y su independencia,

sin intentar domarlo,

sin intentar cambiarlo,

dejando que se acerque cuando quiera,

siendo feliz

con su felicidad.

Javier Salvago

Lieder Op.62 No.5 - Mendelssohn

Dejar las margaritas enteras

Paul César Helleu

"Y dejar las margaritas enteras, 

porque para qué deshojarlas

si ya sé que me quieres."

 Carlos Miguel Cortés

¡Feliz verano!

Dama de la canción

Una delicia.

Descanse en paz.

Comiendo poesía

Xavier Roy

No hay felicidad como la mía.

 He estado comiendo poesía. 

 Mark Strand

Una dulce venganza

Eaward Alfred Cucuel

"Una dulce venganza: que el mal que nos hacen nos mejore".

***

"Basta un gesto sensual de la vida para que la tristeza nos sea infiel".

Sergio García Clemente

¿Quién?

Loulou Picasso

“¿Quién escucha a los peces cuando lloran?”. 

Thoreau

Di

Fernando Zobel

Di algo que no sepas decir.

Carlos Edmundo de Ory

Hay que nombrarlo

todo, antes de que tarde

sea, y se quede sin sonido alguna

cosa soñada.

Alfonso Canales 

Comenzar la semana con ritmo ...

Una coreografía genial a ritmo de hip-hop desde la plaza de la Catedral de León.

Can´t Hold Us - Macklemore & Ryan Lewis

¡No pueden pararnos!

¡Feliz semana!

Lo que veo yo ...

Robin Isely.

Lo que veo yo cada noche
es el aire que respiras.
Tus ojos que brillan
en el cielo abierto
de tus sueños.
Unas ventanas desnudas
que te rodean
sin que lo sepas.
Unas cortinas transparentes
que te envuelven
sin que lo notes.
Lo que veo yo cada noche
solo lo ven los ángeles
que nos acompañan.
Lo que yo veo
no lo ve nadie.
Y aunque se siente
a veces cercano,
no lo pueden ver
porque no se mira
aquello que no se pronuncia
ni se sabe.
El amor que te acompaña,
a tu lado veo.
El corazón que te salpica
con cada gota
de lluvia inexistente.
El cuerpo que se agita
durante un segundo
cuando vuela el silencio
tras la palabra dicha
en un susurro.
Lo que veo yo cada noche
solo lo ven las personas
que no están con nosotros.
Las que se fueron
a volar muy alto.
Las que se marcharon muy lejos
en busca de su alma
con unas flores rojas
que dejan un rastro
en el atardecer de la tarde.
Lo que yo veo cada noche
es la intensidad de la misma noche
en una luz blanca que nos acompaña
hasta el umbral del primer sueño.
La estancia blanca que cobija
el ligero beso de unos labios
que todavía no han pronunciado
la palabra amor,
las palabras te quiero,
y que huyen del deseo
como se huye del fuego
cuando se tiene miedo
y alrededor todo arde.
Lo que veo yo cada noche
es el banco del parque
donde a leer te sientas.
La calle que pisas
con tus ojos abiertos
para no tropezarte.
La sombra que te cobija
cuando descansas.
La mañana que despierta
tras salir del sueño.
Y veo al recuerdo
cómo te acaricia el rostro.
A la memoria
que te lava la cara.
Cómo quitan las legañas de tus ojos
las caricias de unos dedos
que se posan a escribir
lo que te traerá el día
sobre una hoja blanca
con la luz de la mañana.
Lo que veo yo cada noche
son las horas que pasan,
la tarde que te envuelve,
la noche que te acaricia
cuando vas a la cama a dormir,
y cierras los ojos
con una sonrisa.
Lo que yo veo cada noche,
lo que sintieron en vida
y no se dieron cuenta de su magia.
Ese ligero murmullo
que todavía no llega a tus oídos
para que no se equivoque.
Lo que veo yo cada noche
es el aire que respiras,
el corazón que te despierta
cuando estás dormida.

Kepa Murua

A veces ...

Una imagen realmente hermosa. Es un homenaje al silencio. Una carta que no dice en su interior.

Son cartas que esperan ser encontradas ...

A veces nos sorprende una

nube dobladita

bajo la puerta.

Adhely Rivero

Celebrando mayo ...

Julio Hardy

¡Qué triste es esta casa! ¡Que cuelguen sin demora poemas de amor por las ventanas!

 Concha López

¡Sin demora! Esas maravillosas canciones de siempre...

The Platters - Smoke gets in your eyes

Bobby Vinton - Mr. Lonely

Ricky Nelson - I will follow you

Ricky Nelson - Hello Mary Lou

¡Feliz mayo!

Sus dedos ...

Paseo por la playa (detalle). Joaquín Sorolla

Sus dedos

en el pañuelo verde mar,

míralos: corales.

Yorgos Seferis

Mutaciones poéticas

P. A. Renoir. Mlle Irene Cahen d'Anvers (detalle)

En mi familia no hay poetas.

Pero mi abuelo Gregorio,
cuando regaba el huerto en Belinchón,
se quedó tantas tardes
velando las acequias, murmurando:
No bebemos
el agua: es ella quien nos bebe.
El agua
es
la mujer.

No, en mi familia no hay poetas.

Pero una vez, muy niña, encontré cáscaras
de huevo azul
a los pies del almendruco.
Se las mostré a mi padre y mi padre, silencioso,
me enseñó a hacerles un nido
con ramaje;
y me enseñó por qué: hay pedazos de vida
que son
sueños enteros.

En mi familia, os digo, no hay poetas.

Pero cuando mi bisabuela
Asunción
contempló por vez primera el mar
-la primera y la única-,
me cuentan que se quedó muy seria, muy callada,
durante un ancho rato, hasta que dijo:
Gracias
por
los ojos.

No sé de dónde salgo. En mi familia
no hay poetas
malos.

Martha Asunción Alonso

Tú, tú ...

Tú, tú, tú, mi incesante

primavera profunda. 

¡Tú, tú, tú, mi incesante
primavera profunda
mi río de verdor
agudo y aventura!

¡Tú, ventana a lo diáfano:
desenlace de aurora,
modelación del día:
mediodía en su rosa,

tranquilidad de lumbre:
siesta del horizonte,
lumbres en lucha y coro:
poniente contra noche,

constelación del campo,
fabulosa, precisa,
trémula hermosamente,
universal y mía!

¡Tú más aún: tú como
tú, sin palabras toda
singular, desnudez
única, tú, sola!

Jorge Guillén

Quién fuera ...

Thomas Dewing

 “!Quién fuera poeta antiguo!

Verter lo que no tiene tiempo

en formas virginales,

mover pueblos enteros

con el poder solar de la belleza,

recrear el mundo 

o cultivar el huerto, al descuido de los afanes”. 

Mabel Salido

Las primeras ramas ...

Pino [Giuseppe Dangelico] Daeni (Italia, 1939–2010)

Las primeras ramas que trepé fueron los brazos de mi madre.

Jesús Montiel

Recuérdame

Hu Jundi

Recuérdame

como alguien que amaba el haiku

y los nísperos.

Shiki Masaoka

Esas cartas

"Esas cartas que nos alegran hasta tal punto que tenemos que abrir la ventana".

Ramón Eder

Nunca estará muerta ...

José Mongrell i Torrent

(...) También se marcha la luz,

y aguardan las infinitas

miradas de las estrellas,

toda la noche, a que vuelva.

La luz es dicha redonda.

No se va; cuando se va,

va camino de su vuelta,

a los ojos que alumbró.

La luz nunca estará muerta.

Pedro Salinas

Los Reyes Magos

Lisi Martín

“Cada estrella fija una dirección verdadera.

Son todas estrellas de los Reyes Magos.”

Antoine de Saint-Exúpery 

HAY UN NIÑO QUE DICEN…

Hay un Niño que dicen
que llora música
¡Vamos a verle todos
con aleluya!

Hay un Niño nacido.
¡Qué resplandores!
¡Vamos a verle todos
no sea que llore!

¡Hay un Niño con alas
en el pesebre...!
Vamos a ir despacio
no sea que vuele.

Gloria Fuertes

Nana, Arvo Pärt

¡Felices Reyes Magos!

Esperanza

Marina Dieul

Allá bien alto del décimo segundo piso del año
vive una loca llamada Esperanza
Y ella piensa que cuando todas las sirenas
todas las bocinas
todos los instrumentos musicales toquen,
se tirará
y
- ¡oh delicioso vuelo !
A ella la encontrarán milagrosamente intocable en la vereda
Otra vez niña …
Y en torno a ella indagará el pueblo
- ¿Cómo es tu nombre niñita de ojos verdes ?
Y ella les dirá
( ¡Es preciso decir todo de nuevo ! )
- Mi nombre es ES- PE- RAN-ZA ...

Mario Quintana

Metamorfosis

Danielle Richard

Ángel Crespo en uno de sus aforismos:

“El poeta toca una flor y la convierte en flor. Y no hay metamorfosis más profunda”.

Borriquito blando ...

Huida a Egipto. Bartolomé Esteban Murillo

Borriquito blando de la Virgen María,

manso borriquito que llevó a Jesús

con su santa madre que al Egipto huía

una noche negra sin astros ni luz.

¡Lindo borriquito de luciente lomo!:

hasta el niño mío te venera ya,

y dice, mirando tu imagen en cromo:

– ¿Es el de la Virgen que hacia Egipto va?

¡Dulce borriquito, todo mansedumbre!:

nunca en tus pupilas asomó el vislumbre

más fugaz y leve del orgullo atroz;

y eso que una noche sin luna ni estrellas

por largos caminos dejaste tus huellas

¡llevando la carga sagrada de un Dios!

Juana de Ibarbourou

La huida a Egipto. Sor Cecilia Codina

¡Feliz Navidad!

Lorenzo Lotto.  Adoración de los pastores.

"En el establo de Belén el cielo y la tierra se tocan. El cielo vino a la tierra".

Benedicto XVI

Canto Gregoriano: Nos ha nacido un niño (Puer natus nobis est). Introitus

¡Feliz Navidad!

Tener esperanza

La lechera, Veemeer de Delf

"Tener esperanza es saber que la esencia del tiempo es promesa."

Tomás Segovia

El iluso espera un milagro para ser feliz y el escéptico no cree en milagros. 

El sabio se niega a esperar algo que YA está ocurriendo.

Rafael Vidac

No es posible dejar de VER lo que ya ha sido visto, ni olvidar lo verdaderamente comprendido. El conocimiento también es responsabilidad.

Rafael Vidac

Tu hermosura

Andrei Andreevich Mylnikov


Triunfará del olvido tu hermosura.

Francisco de Quevedo y Villegas

Brota...

"La poesía colecciona milagros" .

José Mateos

La poesía
es una manifestación
y en lo que pueda
sin remedio, brota.

Yolanda Pantin

¿Qué significa “domesticar”? –volvió a preguntar el Principito–. 

–Es una cosa ya olvidada –dijo el zorro–, significa “crear lazos”.

–¿Crear lazos?

–Sí –dijo el zorro–. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. No te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo...

Antoine de Saint-Exupéry, El Principito, cap. XXI

Misterízate ...

Kailin Zhao

Misterízate conmigo,

bolericemos las miradas,

versifícame las manos.

Si me descifras

d e l e t r é a m e.

Silvia Gallego

Quiero hacer sintaxis

con tu delicioso cuerpo.

Yuxtaponerme contigo

en una coordinada,

copulativa, sin disyuntiva…

explicativa.

Variar entre subordinadas,

jugar a ser sustantiva

del sujeto

de tu complemento agente

—toda oración pasiva

me parece peligrosa—.

Jugar a ser adjetiva

especificarme contigo,

ser complemento

del nombre que eres.

Jugar a ser adverbial

entre tantas circunstancias.

Temporales, modales…

siempre aportan al núcleo.

Por no ponerme concesiva

o condicional

en este análisis sintáctico.

Silvia Gallego

¡Mambo!

Cuando apagas la luz

La espera. Jorge Gallego

"Cuando apagas la luz desaparece el mundo. Cuando cierras los ojos desapareces tú. Nunca dejes de asombrarte al abrirlos de nuevo".

Javier Bozalongo

De vez en cuando ...

Jiwoon Pak

De vez en cuando

Las nubes dan un descanso

A los contempladores de la luna.

Matsuo Bashô:

En el patio de los Arrayanes ...

Patio de los Arrayanes. Alhambra de Granada

“En el patio de los Arrayanes

he bebido, a sorbos,

el rumor continuo del agua”.

Eduardo Mitre

Los nombres del agua

Qué difícil oír lo que dice la lluvia.

 Victoria León

Brassai

Señora, la lluvia
es una palabra demasiado hermosa.
¿Piensa acaso que su gris pluvioso basta
para evocar lo que usted, con sus versos, no acierta?

No respondía: “la lluvia es más bien un estado de ánimo.
Digo lluvia, y oigo baladas,
la isla de Mallorca desgranándose
en el pianito de Chopin tosiendo.

Oh siempre llueve sobre la villa francesa
como llueve sobre su corazón, en el poema”.
Plagia, Señora, a la naturaleza primero,
luego al aire. La lluvia, no sus versos, es la bella.

¿No ha ensayado otros nombres? Por ejemplo, chubasco.
Menos dentro de un lienzo impresionista: algo
que suena más real, de menos pretensiones.
Chubasco es algo alegremente próximo.

¿Se disgusta? Llovizna entonces: es como una fina
lámina, transparente como el velo de una niña.
Tiene un poco de bruma, más ligera.
Se alza, y enseguida se ve mejor la tarde.

O aguacero, cubano, hecho de nada y prisa.
Irrumpe, alegre y hondo, saca su olor al borde
de la calle. Limpia, y cesa de súbito
igual que entró. ¡Qué gusto su visita!

Luego está el chaparrón. ¿Qué, grosero, interrumpe
a la madre que vuelve cansada del trabajo
retardando el regreso? ¿Pero y los chiquillos
que se empapan, que juegan? Chaparrón es delicia.

En fin, me rindo. Lluvia: es un clásico.
Esa sonoridad no la mejora nadie. Y luego es un problema
también de tiempo. Lluvia es algo más lento,
más íntimo. Vidriera de niños, lluvia es que está lloviendo.

Agua, arriba y abajo, dentro, afuera,
lenta, impetuosa, terca, que prosigues
sin fin, por siempre, por sobre toda pérdida.
¿Qué sabes, agua? Por favor, no lo digas.

Fina García Marruz