domingo, 28 de agosto de 2016

El centro de un milagro





Pedimos milagros como si no fuese el milagro más evidente el que los pidamos.

Miguel de Unamuno


            
Dorothea Sharp




"Si no fuéramos tan estúpidos; si no estuviéramos cegados por el reflejo que proyecta nuestra propia imagen sobre cualquier espejo, el hecho de haber sido amados al menos una vez en la vida debería darnos fuerza suficiente para luchar y vencer a todos los monstruos de la noche.
Haber sido amado por alguien. ¿No debiera eso aclararlo todo, explicarlo todo? Que alguien se haya sentido completamente feliz mientras miraba cómo dormíamos o cómo dábamos nuestros primeros pasos, ¿no significa que hemos sido, alguna vez, el centro de un milagro? ¿Que lo somos todavía?".

José Mateos 





Una nana adorable de Richard Strauss: (I. Wiegenlid, Op.41 n°1)





viernes, 26 de agosto de 2016

Gloria





Catalá Roca



Mis versos son los de un poeta raro en una época postindustrial, los de un poeta que no vive en el mundo. Si yo no fuera tan vago, tendría que escribir sobre lo que realmente es el tiempo, porque los hombres están engañados; tienen una idea mecanicista del tiempo, como de una realidad homogénea de sucesión de instantes y donde solo existe el instante del ahora. Estoy convencido de que el tiempo es el futuro y el pasado. No es un instante. Es un paño, una cosa extensa; no es un punto, sino una extensión donde todo está vivo: mi padre, mi abuelo, mi niñez… ese es el territorio de la poesía. Y ahí el poeta está solo, por mucho que lo lean. Es posible que la infancia de un hombre del siglo XIV coincida con la de un hombre del siglo XXI. Es como si hubiera un tiempo continuo siempre reencontrándose sagrado e individual y todos participasen de ello. Hopkins miraba un árbol y de ese árbol una rama y de esa rama una hoja y de esa hoja una fibra, porque el paño del tiempo es tremendamente minucioso.



GLORIA

Gloria por la Palabra que mi boca
no acierta a decir nunca, mientras mi mano
     tiembla
o deja garabatos rotos como la nieve
que a copos viste de niñez los montes.
Por el lucero rojo que acompaña a la luna.
Por el olivo cano, desde chico tan serio,
que luego da el aceite con su risa de oro.
Por el lomo estrellado de la trucha
que se parece al manto de Merlín.
Gloria por el rocío y el diminuto cielo
que deja en cada brizna.
Por la caja de música que suena en el verano
–con el lucero, el grillo; con el sol, la chicharra–,

porque saben sus notas el más secreto anhelo.
Gloria también por todas las cosas que no sé.


José Julio Cabanillas


La poesía es lo que está más allá del raciocinio pues, a diferencia de la filosofía, no trata de explicarse y explicarnos en fórmulas exactas la realidad que nos rodea, sino de buscar eso tan inefable que llamamos la verdad. 




jueves, 25 de agosto de 2016

Siempre




Perdona por pedirte peras, no sabía que eras un olmo.








Siempre siempre siempre siempre siempre


siempre siempre siempre siempre siempre


y aun así me parece poco.


AJO (María José Martín de la Hoz), Micropoemas








miércoles, 17 de agosto de 2016

El corazón




Antonio Merini 



Existe, en matemáticas,
una curva distinta a la que algunos,
los que nunca jamás dudan de nada,
llaman la curva de Koch;
los perplejos, en cambio, siguen dándole
el nombre de copo de nieve.

Acostumbra esa curva a hacerse densa
multiplicando siempre su tamaño
por cuatro tercios y hacia el interior,
llegando al infinito
sin rebasar su área.

Fascinante.

También así te creces muy adentro:
habitándome lenta,
quedándote con todo, sin forzarlo,
este pequeño corazón hermético.

Andrés Neuman






Y un rondó caprichoso y delicioso de Saint -Saëns ...






miércoles, 10 de agosto de 2016

Tatuaje





No se me olvida:
voy a hacerme un tatuaje
con tu sonrisa.

Luis Alberto de Cuenca









jueves, 28 de julio de 2016

¡Ay!






¡Ay, quién pudiera llevar
de los lunaritos tuyos
una contabilidad!

Carmen Camacho








miércoles, 27 de julio de 2016

Soñé con peces





¿En qué inviertes tus latidos?




Daría Petrilli



Me dormí llorando.
Soñé con peces.

Carmen Camacho










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