martes, 31 de marzo de 2015

Ernestina de Champourcín

 
 
 
 
La gran poeta, tantas veces olvidada y silenciada, de la Generación del 27: 
 
 
 Sir George Clausen


¡Los árboles contigo!
Masas de hojas verdes traspasadas de luz
y mi nombre allá lejos,
murmurando allá lejos
a la orilla del mar por voces que no saben
qué página de un libro
me estalla entre los labios.

 
Ernestina de Champourcín


 

Paul Rink
 

Y se va marchitando la caja de las rosas;
no tiene quien las saque y las lleve al camino.
Un airón de perfume se nos quiebra en las manos
mientras algo se muere y nace al mismo tiempo.

Se nos frustró la cita con aquella fragancia
de tan pura, invisible, ese ramo de brisa
que apenas huele a nada
y que agavilla en sí todo el amor del mundo.
 
Hay cosas que no son, pero que siguen siendo
gozo, nostalgia, fronda que nunca hemos plantado,
hermosura secreta que sólo fue latido.

 
Ernestina de Champourcín

 
 
Ángel. Kazimierz Sichulski

 
 "Yo creo que morir
es estar es estarse
por fin en lo absoluto
en lo definitivo.
Sorpresa de lo eterno
de lo que ya no cambia
y que es sin embargo
cada vez diferente.

Y en ese estar están
lo humano y lo divino.
Todo lo que se toca
todo lo que se siente
y en esos brotes de luz
deslumbrantes, escasos
que arrebatan la vida
y nos la dan de nuevo.

 Morir es una rosa
que se nos da de balde
un perfume cuajado
en amor para siempre.



Ernestina de Champourcín



 

lunes, 30 de marzo de 2015

Magritte

 
 
La clef des champs (La llave del campo), 1936. René Magritte.



"No todo Magritte tiene que ser explicable".
 
 J. M. Goicoechea
 


Yo creo que cada uno puede darle su propia explicación. Esa es la ventaja del surrealismo.

«Lo esencial era eliminar la diferencia entre lo que se ve desde fuera de la ventana y lo que se ve desde dentro», escribía Magritte  en 1934.
 
 
 
L´Empire des Lumieres I (El imperio de la luz)
 
 
"Escuchamos los latidos del corazón de los árboles antes que los del hombre”. 
 


”Un lugar nocturno bajo un cielo luminoso. En El imperio de las luces plasmé diversas ideas: un paisaje nocturno y un cielo tal como lo vemos de día. El paisaje lo asociamos con la noche y el cielo con el día. Yo creo que esta simultaneidad del día y de la noche tiene el poder de asombrarnos y cautivarnos. A este poder lo llamo poesía”.

Para Magritte la pintura debe ser poesía, y a su vez la poesía debe evocar el misterio. A la manera del pensamiento de Heidegger, para Magritte, el misterio es inherente a la esencia de la verdad. Por eso, lo que él intentó hacer en sus pinturas fue el de suscitar en el espectador la intuición de lo oculto: detrás de un objeto pintado siempre ocultaba otro. De esta manera, al ejercicio de la pintura se superpone un ejercicio del pensamiento.
 
En una entrevista realizada en 1967, el pintor belga resumió su concepción global de la alianza que proponía entre misterio y poesía:
 
“existe el misterio porque la imagen poética posee una realidad. Dado que el ’pensamiento inspirado’ imagina un orden que relaciona las figuras de lo visible, la imagen poética posee el mismo género de realidad que la del universo. ¿Por qué? Porque debe responder al interés que por naturaleza sentimos por lo desconocido. Si se piensa en ‘universo’, se está pensando en lo desconocido, su realidad es desconocida. De esta forma creo lo desconocido a partir de cosas conocidas".
 
 
 
 
 
 

domingo, 29 de marzo de 2015

Parece amor



 



 
 
El verdadero amor hace milagros,
 porque él mismo es ya
el mayor milagro.
 
Amado Nervo
 


Cuando él y yo estamos juntos, parece amor
Y cuando estamos hablando y riéndonos juntos
parece amor
Y cuando nos abrazamos y vamos juntos a lugares
simplemente parece amor, parece amor
Y cómo me mira y la cara que pone
Y lo que dice y lo que yo siento
Y las cosas que hace y los sentimientos que nacen en mí
Y las canciones que suenan y mi mente a la carrera
Y la primavera a la carrera que nos va ganando y el sol y
     /la luna
y la luz baja del atardecer
recortando los árboles oscuros y los pájaros en llamas
simplemente parece amor
de verdad parece amor
No sé
Seguro que lo dije todo mal


Dorothea Lasky



Lo acabo de descubrir hace poco tiempo y es realmente bello, Se llama ausencia... y a ritmo de vals...
 
 

 
 
 
 
 
 

El mal del siglo




La extracción de la piedra de la locura. El Bosco 
 



El paciente:
—Doctor, un desaliento de la vida
que en lo íntimo de mí se arraiga y nace,
el mal del siglo... el mismo mal de Werther,
de Rolla, de Manfredo y de Leopardi.
Un cansancio de todo, un absoluto
desprecio por lo humano... un incesante
renegar de lo vil de la existencia
digno de mi maestro Schopenhauer;
un malestar profundo que se aumenta
con todas las torturas del análisis...
El médico:
—Eso es cuestión de régimen: camine
de mañanita; duerma largo, báñese;
beba bien; coma bien; cuídese mucho,
¡Lo que usted tiene es hambre!...
 
José Asunción Silva


Un poema en tono jocoso, escrito en el siglo XIX, con un cuadro médico, la descripción de los síntomas y el remedio absurdo. La enfermedad sin solución, y el mismo mal del siglo: el desengaño, la desesperanza, el sinsentido, en el paciente y en el médico,  en el intelectual y en el hombre práctico. Y ese sigue siendo nuestro panorama. El mal del siglo, que ya lo era en el XIX,  dos siglos después sigue...

Y un tema muy acorde con el poema: porque tengo razón, que no tengo razón, que me falta un ojal, que me sobra un botón...
 
 

 
 
 
 

jueves, 26 de marzo de 2015

El yo

 
 
 
Jeanne Hébuterne. Amadeo Modigliani
 


Cuando uno de nosotros dice 'yo', indica un conjunto de relaciones, implica ciertos vínculos. Es verdad que el 'yo' establece la afirmación de la singularidad de la persona. Pero no puedes decir 'yo' sin referirte a toda tu historia, a las personas que amas, a las cosas que te rodean. Hasta tal punto que si, por un instante, pudieses imaginarte sin todas esas relaciones, tu 'yo' poco a poco se disolvería.


 Franco Nembrini
 
 
 

 
Medio milenio de retratos femeninos en el arte occidental.
Magnífico vídeo.
 
 
 
 

miércoles, 25 de marzo de 2015

No te aflijas

 
 
 
Renzo Crociara
 
 
No te aflijas:
 la belleza volverá
 a regocijarte
con su gracia...


Hafiz
 
 
¡Gracias, Beatriz! 
 
 
 
 
 

sábado, 21 de marzo de 2015

Anna Ajmátova

 
 
 
Retrato de Anna Ajmátova. Nathan Altman, 1914
 
 
 
A MODO DE PRÓLOGO

En los terribles años de Yezhov (1) hice fila durante diecisiete meses delante de las cárceles de Leningrado. Una vez alguien me "reconoció". Entonces una mujer que estaba detrás de mí, con el frío azul en sus labios y que, evidentemente, nunca había oído mi nombre, despertó del desasosiego habitual en todas nosotras y me preguntó al oído (allí todas hablábamos entre susurros):

 -¿Y usted puede describir esto?


 Y yo dije:
 
 -Puedo.


 Entonces algo similar a una sonrisa se asomó en lo que una vez había sido su rostro.

 [Anna Ajmátova - Réquiem.
Abril, 1957. Leningrado]
 
 
 
(1). Nikolai Yezhov, jefe de la policía política (NKVD) de 1936 a 1938, período signado por las grandes purgas del Estalinismo. Fue sustituido por Beria en 1938 y ejecutado en 1939, víctima de la insaciable bestia que él mismo ayudó a criar.


Acabo de descubrir a esta maravillosa poetisa y este poema conmovedor.



Anna Ajmátova.  Kuzmá Petro-Vodkin.
Museo de San Petersburgo
 
Preciosos poemas...

”Ah, primavera sin frontera y sin final, sin frontera y sin final, como los sueños…”
 
 
Y allá donde inventan los sueños
no hubo suficientes para nosotros.
Vimos uno y había en él
la fuerza de la primavera al llegar.
No repitas lo que fue dicho antes,
tu alma es rica.
Puede ser que la poesía misma
sea la única cita admirable.
  
************ 
 
Junto a la mesa están las horas de la tarde
y la página irremediablemente en blanco.
La mimosa huele a Niza y a calor.
Un gran pájaro vuela con la luz de la luna.

Y, tejiendo tensamente mis trenzas en la noche,
como si las necesitara mañana,
sin entristecer, miro por la ventana
hacia el mar y las pendientes rocosas.

¡Qué poder tiene el hombre
que no pide ni siquiera ternura!
No puedo levantar los siglos cansados
cuando él pronuncia mi nombre.

(Del libro El rosario)






 

jueves, 19 de marzo de 2015

Feliz primavera

 
 

 
 
A José María Palacio
 
Palacio, buen amigo,
¿está la primavera,
vistiendo ya las ramas de los chopos,
del río y los caminos? En la estepa,
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega,!...

¿Tienen los viejos olmos,
algunas hojas nuevas?

Aun las acacias estarán desnudas,
y nevados los montes de las sierras.
¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
allá en el cielo de Aragón, tan bella!

¿Hay zarzas florecidas
entre las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?

Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.

Habrá trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.

¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?

Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,
¿tienen ya ruiseñores las riberas?
 
 
 
José Royo
 

 Con los primeros lirios
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra...
 
 
Antonio Machado
 



 

lunes, 16 de marzo de 2015

¡Más allá!




Dante Alighieri
 
 
Ahora conviene aclarar una cuestión. ¿Por qué Virgilio? ¿Por qué precisamente él? Normalmente, el recuerdo que nos queda de lo que estudiamos en el colegio es que Virgilio es el símbolo de la razón y Beatriz el de la gracia. Algo que sin duda es cierto; pero a mí me gusta más pensar otra cosa. ¿Qué es lo que arrastra a Dante hacia Dios, hacia la Verdad, hacia la salvación, hacia el Bien? ¿De qué se sirve Dios para ir a buscar a Dante y atraerlo hacia Él? Se sirve de Virgilio, la poesía, y de Beatriz, el amor. Esto es, Dios se sirve de lo que Dante ama. La idea de que Dios se sirve de lo que amamos para atraernos a Él me encanta. Dios nos atrae a Él suscitando en nosotros el amor por las cosas que ejercen un atractivo sobre nosotros. Todo el atractivo con el que Dios ha dado vida a la creación es bueno: “Todo lo que Dios ha creado es bueno y no se ha de rechazar nada” (1Tim. 4,4) Todos nuestros deseos son buenos porque nos llevan a darnos cuenta de que estamos hechos para un destino bueno, para el infinito. Todas las cosas que atraen nuestro corazón son buenas, a condición de que se vivan según su naturaleza, que es la de ser signo del infinito. Como escribe Montale: “Todas las imágenes llevan escrito: ¡más allá!”


Franco Nembrini
“Dante, poeta del deseo”
Ediciones Encuentro
 
 
 
 
 

domingo, 15 de marzo de 2015

Hacia adelante...

 
 
 


 
“Para poder quererte
 y no morirme
creí en sueños, atrás,
 hacia adelante...”.
 
 Eladio Caballero


 
 
 
 
 

sábado, 14 de marzo de 2015

A quién temeré...

 
 
 
  
“El Señor es mi luz y salvación, ¿a quién temeré?” (Salmo 27)…

 Gracias a Él vencemos el miedo a nuestras “sombras”.






 

jueves, 12 de marzo de 2015

Herido...

 
 
 
Nazar Bilyk

Herido de transparencia
mi corazón
se oculta
en la belleza.

Antonio Gamoneda
 

Gracias, Beatriz.
 


 
 

domingo, 8 de marzo de 2015

Por ellas...


 
 
 José Royo
 

El encanto – decía André Roussin – es muy distinto a la belleza. Una persona puede ser encantadora sin ser bella. El encanto supone inteligencia. La belleza se impone exteriormente, el encanto es una cosa interior. La belleza provoca la admiración inmediata, el encanto es más sutil, más reflexivo. Es precisamente el encanto ( y no la belleza) el que hace surgir el amor”.
 
 
 

 
 


Por ella miro siempre el sol desde mi ventana,
por ella tengo aún ilusión en el fondo del alma.
Por ella me imagino el cielo como un beso eterno,
por ella me pongo a cantar aunque esté sufriendo. ..


Me estás enseñando a amar. 
Yo no sabía. 
Amar es no pedir, es dar,
noche tras día. 

La Noche ama al Día, 
el Claro ama a la Oscura. 
Qué amor tan perfecto y tan raro. 
Tú mi ventura. 

El Día a la Noche alza, besa 
sólo un instante. 
La Noche al Día -alba, promesa- 
beso de amante. 

Me estás enseñando a amar. 
Yo no sabía. Amar es no pedir, es dar. 
Mi alma, vacía. 

Gerardo Diego

 
Para todas las mujeres, encantadoras y bellas, en este día...
 
 
 
 
 

viernes, 6 de marzo de 2015

Últimas nieves ... un no sé qué que quedan balbuciendo...





 
Y todos cuantos vagan,
de ti me van mil gracias refiriendo.
Y todos más me llagan,
y déjame muriendo
un no sé qué que quedan balbuciendo.
 
San Juan de la Cruz


“Sabio es quien monotoniza la existencia, puesto que entonces cada pequeño incidente tiene un privilegio de maravilla”.

Fernando Pessoa

 
 

Música pura poesía... 
 

La nieve nos espanta.
Nos acerca con distante fervor a la belleza.
Nos humilla con su luz seca y grave.
Y nos seduce
porque ella fue la que inventó el misterio
—el que en su centro, imperturbable, calla—.
 
Piedad Bonnett
 


Leyendo. Pablo Gallo

 
 
  "... hay alguien que, al mirarlas, hace eternas
las cosas que ahora vivo".
 
Gabriel Insausti



Rafal Olbinski


Le preguntaron a Borges: ¿para qué sirve la poesía? Y él respondió: “¿y para qué sirven los amaneceres?”. Es "un no sé qué que quedan balbuciendo"... como nos dejó escrito mi  admirado san Juan de la Cruz...
 
Y sirve, además,

 "Para expresar asombros y nochuras. Enterrar la muerte. Inventar la vida. Abrirle los postigos a la noche. Cerrar los ojos a la luna. Dar con el árbol del primer camino. Con la vereda que nos vio salir. Tomarle el pulso al hambre. Saber del diapasón del pobre. De las creencias de Dios y sus costumbres. De los rituales del viento y sus cofrades. De la imagen horrenda del futuro. De la luciérnaga y su antiguo enigma. Saber de la escritura de las piedras. De la alta transparencia de los mudos. Del colosal silencio de los grillos. Para tantearle a los sueños sus luceros. Conocer las entrañas de las hojas. El corazón del bosque y sus vitrales. El páramo, sus cuitas y plegarias. Desenterrar el misterio de la rosa. Ahuyentar la sombra y sus reveses. Escapar del ladrido de la calle. Del hosco muñón del peregrino. Del puñal que en la acera nos espera. O del barco que acecha nuestras costas. Dar con el ámbar del primer arroyo. Traspapelar la terquedad del lunes. Aullar juntos delante de los cielos. Para escucharle al pobre su alarido. Compartir esperanzas con el árbol. Esperar a que baile el arco iris ..."
 
“Si hay una cosa de contornos indefinidos, de definición imposible, es la poesía. Sin embargo, es instantáneamente reconocible porque es comunicación al estado puro, libertad absoluta de lenguaje, lugar donde se confunden lo real, lo posible y lo necesario. La poesía acompaña a la humanidad desde la noche de los tiempos. Es practicada y apreciada en todas las edades, en todos los contextos culturales. Mientras ilustra la vida y la historia de los pueblos y se nutre de las modas y preocupaciones del momento, aporta en sí un elemento universal más allá de las fronteras de tiempo y de espacio. Así podemos sentir una emoción inmensa al escuchar un poema escrito en otras latitudes de las que ignoramos todo pero que refleja sin embargo la humanidad de nuestra propia existencia... Que se abran las puertas a este supremo y esencial arte. Puesto que amar la poesía nos ayuda a amar a los otros”.  (Koïchiro Matsuura).
 
 
Si queréis leer un magnífico ensayo sobre la poesía ...
Y sobre "Poesía y posmodernidad". 

¡Gracias a todos los poetas, y a quienes divulgan la poesía. Millones y millones!
Poesía, sois vosotros...



 
 

miércoles, 4 de marzo de 2015

Con el Dios escondido


 
 
Joe Bowler
 
 
Una mujer y un hombre arden en silencio.
¿Qué hacemos tú y yo
aquí, en esta penumbra?
 
Tú escuchas mi silencio
y yo escucho el tuyo,
y hasta parece que hemos olvidado
ese otro silencio de este lugar sagrado
por el que aquí estamos, en principio,
sin saber para qué.
Acaso sea por esta ignorancia
por la que decidimos ir cerrando los labios,
y cerramos los ojos como si
nada nos importaran nuestras vidas ni el mundo.
 
Una mujer y un hombre arden en su silencio,
buscan en su interior
lo que no encuentran fuera:
¿el escondido dios, el dios desconocido,
ese ser, o ese espíritu o silencio,
que calla más que nadie desde hace muchos siglos?
¿O nos habla temblando en la llama del ara?
 
Y, sin embargo, hay entre tú y yo
una gozosa atmósfera,
pues algo viene y va entre nuestros cuerpos,
de tu mente a mi mente,
de tus ojos cerrados a mis ojos cerrados,
de tu silencio a mi silencio.
 
Acaso lo que fluya de manera tan dulce
sea ese otro silencio
del dios desconocido que se esconde,
mas que, a la vez (¡qué cierto!), nos envuelve
como fuego, pues va y viene como música,
nos recuerda y nos prueba
que estar contigo aquí,
que vivir, simplemente, es un milagro.
 
Antonio Colinas


Simplemente exquisito.



 

martes, 3 de marzo de 2015

Qué es un haiku


 
 


Leve llovizna
de diecisiete sílabas
más un relámpago.

 ***********
 
 
HAIKU CON SEÑAL DE TRÁNSITO
 
¿Qué hay más allá
de tanto arribismo?
Sólo
.... a
......... b
.............. i
.................. s
........................ m
.............................. o
 
 ************
 
 
ENCUESTA SOBRE EL POETA
 
-¿Nace? ¿Se hace?
-Se muere, se deshace,
pero renace.
  
 
 Eduardo Llanos



¡Precioso!



 

domingo, 1 de marzo de 2015

De todas formas...

 
 
Christian Schloe
 


"La gente a menudo no es razonable,

es ilógica y egoísta;

perdónalos de todas formas.

Si eres amable, la gente puede acusarte de egoísta

o tener intenciones ocultas;

sé amable de todas formas. 

 

 
Si tienes éxito, te ganarás algunos falsos amigos

y algunos verdaderos enemigos;

ten éxito de todas formas.

Si eres honesto y franco,

la gente puede engañarte;

sé honesto y franco de todas formas.



Lo que tú puedes estar años construyendo,

alguien podría destruirlo en una noche;

construye de todas formas.

Si encuentras la serenidad y felicidad,

la gente puede sentir celos de ti;

sé feliz de todas formas. 

 
 



El bien que haces hoy,

la gente posiblemente lo olvidará mañana;

haz el bien de todas formas.

Da al mundo lo mejor que tengas,

e incluso podría no ser suficiente;

da al mundo lo mejor que tengas de todas formas.

Sabes, en el análisis final, se trata de algo entre Dios y tú;

nunca entre tú y la gente de todas formas.
 
 
De todas formas - Kent M. Keith
 
 
 
 
 
 
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